Es el invierno con su frialdad y constante erosión.
Es él y el llanto que provoca.
Es la causa de este proceso de deConstrucción.
De volcar elementos básicos como el calcio y algunos compuestos minerales.
De quitarlos de mi fortaleza y mandarlos a un hueco interno.
Las lágrimas cumplen la función de arrastrarlos.
Y en el hueco interno se van generando columnas que crecen al fondo, de existir alguno.

Su objetivo no es fungir como soporte, su objetivo (por remoto que parezca) es alejarse lo más posible de la superficie.
Marcharse, aprovechar la erosión causada por las lágrimas.
Su fin último es el estético.

Y debe saberse que existen por un proceso. Por consecuencias perfectamente identificadas.
No son en vano, ni para deleite de cualquier forma orgánica.

Waiting

Observing and renaming stars.
In function of their closeness to me.

(One or a million will take your name)

Building-discovering-composing faces all over the sky, expecting to
watch yours.

Sending love (or something related) all over the universe,
just to see if it can reach You somewhere. Waiting to reach You at any corner of the exhausting dark planography.

And attending infinite light years for a response, any response.

Yo soy una ardilla.
Pulgosa.
Proveedora y previsora.
Soy una ardilla llena de pelo.

En estado salvaje.
Libre de prejuicios.

Lo único que comparto con los humanos
es un principio:
Obtener lo que más me convenga,
sin pensar en lo y los demás.

Victoria.
Alada, alcohólica.
Sobre muertos.
Sobre heridos.
Sobre conquistas y pérdidas.
Sobre lluvias y terrenos abiertos.
O cerrados.

Pero victoria.
Necesaria para los perdedores.
Más aún para los vencedores.

Victoria y sangre.
Victoria y un brindis con whiskey.

Victoria amoral.

Hablar supone el uso discriminado de palabras
mediante un sistema que me resulta más que complejo.
Es una construcción terrible que selecciona ideas de un entramado,
supongo infinito.

Atender una conversación es una respuesta neurocerebral.
Hablar por hablar también, pero es aún más complicado.
Los efectos que la segunda acción tiene (respecto a la primera)
pueden ser más perversos.

Donde las respuestas fallan, los impulsos físicos se manifiestan.

Aparecemos innermes y desnudos ante el otro, los otros.

Caemos al vacío.
Existimos realmente.

Son tardes en las que la caída de hojas es constante.
Son eventos recurrentes, aunque sin un patrón establecido.

Al ritmo que les place.

Son tardes en las que la nicotina está ausente.
Los cuerpos también.

Es un conjunto de ocasiones,
lluvias de múltiples muertes amarillas, de carácter coincidente.
Agrupadas por mero azar.

Son tardes que le ceden paso al descenso de la temperatura
y la nobleza de la ocasión no las minimiza.
En absoluto.

¿Qué más dá si hubiera dormido mil horas o mil días?
Igual encontraría el mundo en ruinas.

Pisa la hierba verde.
Ésta vez.
El olor ascendente y enervante del limoncillo, adormece.
Se recuesta.
Piensa en trabajar, pero no puede.
Duerme.

Entonces despierta herido.
Por alguna bestia.
Desconocida.

No soy yo quien escribe.
es alguien desconocido.

Es un -quizás- hambriento de palabras.
Un estafador, como solía pensarlo.

Es alguien ajeno a todo.
Que viaja en metro y ve a los ojos,
directamente.

Es alguien temeroso,
terrorista.

No soy yo quien ve a la vida con los ojos tristes
y llorosos.
Es alguien que desafía el destino
con su gracia y su afecto.

No es nadie conocido.
No es alguien discreto.

Y olfatea descaradamente
cual mapache.
Ebrio.

Es nadie,
nadie que responda a la puerta
cuando llaman.
Porque suelo estar dormido.

Nadie conocido,
de momento.

y el anhelo, el disfrute.
la extrañeza.
todo envilece, todo oscurece.

todo es distinto y todo es cambiante.

un cuerpo adaptado a otros entornos.

Uno no debiera.
Definitivamente no
permitir que los sentimientos entren en contacto
con la materia,
que permeen en ella
Y vivan nuestra vida en y a través de un objeto inanimado.

Usar-tirar.
Como cultura,
como justificación durante las partidas.

Uno no debiera extender la sobrevivencia de un momento.
Y no contar más cuentos derivados de éste.
Tampoco alimentar el pasado y vivirlo en el futuro.
Tampoco respirar el polvo de aquellas situaciones.

Uno simplemente debería dejar hacer, dejar pasar.

Ser un cubo de hielo.
Extinguirse con el paso del tiempo.
Mutar a otro estado.
Ocupar nuevos lugares.

Uno simplemente no debería de conservar objetos
so pretexto de revivir tiempos anteriores.

Ves las aspas.
Vuelas a ellas.
Abres sus pequeñas puertas.
Entras por ese diminuto espacio.
Te montas en ellas.

Viajas en sentido opuesto a las manecillas del reloj.
Y miras el entorno,
miras toda la habitación desde arriba.

Y piensas en la frialdad de tu espacio.
En lo cómico de verte acostado,
sobre tu propia cama.
Verte a tí mismo.
Verte respirando, roncando.
Verte despacio, verte rápidamente,
verte constante.

Una imagen descompuesta con los
múltiples giros del abanico.
Una imagen entera.

Un montón de piezas pegadas,
tendidas sobre la cama.
Órganos extirpados,
cabellos despeinados.

Y desde arriba, tambien
las argamasas rotas.

Pintar de verde la llovizna.
Hacerla onírica.
Montarla en un cuadro.

Hacerla irreal,
ya no sentirla.
Comerla como ensalada.

Ligera y fresca.

Agarrar las gotas desordenadas,
sin patrón común.
Ponerlas en orden alfabético
a1, a2, a3, a4, a5...
b1, b2, b3, b4, b5...
c1, c2, c3, c4, c5...
Gota a1b1c1, gota a2b1c1, gota a3b3c1....

Tarea dioséica ordenar lo ya ordenado.

Entender, clasificar o arreglar lo cotidiano.

Llovizna, es todo.

Una extensión del rayo.
Y.
Puerta abierta.

El avance de la luz,
hacia la cama.
Al final de una habitación
que no tiene ventanas.

Iluminación parcial,
cuestión de segundos.
Con la que se aprecian
los discos, pastillas, agenda.
El despertador.

La cama vacía.
Deshecha.

Y la oscuridad,
los cuadros a perspectiva.
El tiempo en velocidad menor.

Esperando el siguiente relámpago.
Esperándolo fuera,
en otra parte.

Donde sabemos que podemos
reencontrarnos con ese espacio vacío.
Con la certeza de no vernos en él.

Sólo visualmente.

Si ellos se arrastran,
(Porque se arrastran, de hecho)
¿qué hacemos?

Los pisamos.

Y no entendemos su felicidad,
el continuum espacial.

El suceder de vidas, numerosas.

Y son caracoles que pisamos,
sin importar el largo recorrido hecho
para llegar al segundo escalón.

Salieron después de la lluvia,
a prolongar las vidas pasadas.

Violación

¿Cómo se olvidan los gritos?
los que suenan a tijeras que cortan el aire de la noche.
¿Cómo se olvida un cuerpo golpead que repta pidiendo ayuda?
Empolvado todo.
¿Cómo se olvidan una cabeza empolvada?
Confundida y llena de dolor.

¿Cómo se olvidan las dos horas de la madrugada cuando todos los ojos le miran a ella?
Y ella se queda sentada en el piso, sabiendo que nada está bien ya.

¿Cómo se olvidan los otros reptiles?
los que llevan armas, los que gritan, demandan información,
asustan a la concurrencia y dicen,
que efectivamente,
nada estará bien.

Las lamparas, las noticias.
Las compradoras compulsivas
las que escriben de noche con luz de velas
las que fuman y se drogan a cualquier hora del dia.

Y en veces, se duermen.
Con posibilidades de por medio.
Es un empate.

Entre ellas todas, a muerte.

Duelos nocturnos.

Entre las de terciopelo,
los peluches, las zapatillas, las decoraciones
los decorados.

esperas prolongadas, momentos perfectos

complementos, caucasicos.

Musica lenta.
Noche de espera.
Noche calmada, con todas.

La cabeza,
que gira,
que duele,
que revienta y crece.

La cabeza,
que piensa,
que muere.

La cabeza harta
(¿Harta cabeza?)
de pensar,
de orillar
a actuar.

La cabeza adolorida
sufre de saber que ha causado daño.

Con sólo una palabra.

Pensamos lluvia.
Rezamos todo el tiempo.

Nos vemos envueltos de edificios.
Que intimidan
y abren un gran número de posibilidades.

Pensamos lluvia
y abrimos nuestras mentes,
cerrando los balcones.

Infunde miedo el exterior.
Invita a conocerlo.
Intenta distraernos del espacio que habitamos.
Que sirve de mirilla a los grandes edificios,
pequeños edificios,
a las calles,
a los árboles,
donde se es pájaro
o tormenta.

Pensamos lluvia
y vemos con morbo
desde dentro.

Pensamos lluvia y vemos cómo cae.

I.

Pensamos a través de la pantalla.
La historia se ha resumido a un vínculo entre dos imágenes.
Cualesquiera.
Dos, sólamente.
Un reality show y un noticiero digerido.
Los que usted guste o encuentre primero.

Haga la analogía
y verá como la historia de la humanidad
se ha minimizado tanto.

Nos quedamos con nada,
nada más que un árbol secándose.
Tirando hojas y también sus frutos.

Nos quedamos mirando la pantalla
y olvidamos regarlo.

Buscando tanto y no entendiendo nada.

II.

En ocasiones desearía no depender de tanto.

Desearía quitarle la connotación al naranjo
por medio de la cual le veo como un satisfactor de felicidad,
no de necesidades.

Desearía quitarle a la casa el adjetivo de 'necesaria';

Desearía ver como iguales a cada uno de los seres que viven conmigo.
Desearía envolverme en la tierra,
llenarme de ella,
comer de ella,
morir en ella.

Desearía invertir los preceptos que me han dado.
Y no depender de tantas cosas.

Probablemente viviendo a la orilla de un barranco.

Dicho frente a un pedazo de luz,
de luz sobre pintura, de luz
sobre turquesa.

Me dice,
que soy posible,
que soy quizás.
Que soy un hombre de factibilidad probable.

Dicho el verbo al viento.
Verbo pensado, pero al viento.
Arrojado,
aunque sea.

Verbi gratia.

Nada más importa.
Ninguna mano, ningún argumento fuera de ese acuerdo.
Ningún símbolo.
Ningún paseo.
Ninguna road movie -ningún Paris, Texas.

Tan es así que no importa nada, abro los ojos.

Y no importa ya, que sea una posibilidad, un quizás,
no importa ya que no sea imposible.

Porque ya he despertado.

Porque ya no son sueños.
Y lo dicho, pensado o arrojado, se ha quedado asegurado en algún cráneo.
Y es muy probable que no sea el mío.

Every time I can.

Will go deeper.
Will try to put all the noise possible in
a column,
a tunnel,
the deepest column,
the deepest tunnel.
the deepest known.

All the noises,
from insects, hummingbirds, to moanings and cryings.
From waves to bullets shooting.
From silent sunrising lights to silent sunset lights.
From everyone of us kissing,
from every sigh,
from every clap,
to silent and noisy nothings.

Will then climb it.
Going up there.
Back to the surface.

Will melt human feelings and put them in cans,
thousands of them.
Millions of them.
Will label them,
order them by odd numbers.

Will then close the tunnel,
the column.

Will now bury myself
with the noises and the feelings.
Needing nothing else.

Es el deseo de todo, de saber, consumir, apretar lo poseído,
aprehender fuerte contra mis adentros,
buscar más, pensar, pensar todo,
pensar o no pensar,
atiborrarme de recuerdos, cada uno.

Regarlos, crecerlos, comprarles compañeros,
nuevos, inquilinos nuevos.

Jalar más, bajo presión disminuir el espacio que ocupa la sangre en el cuerpo.
Y meter más cosas.
Fumar tanto y reducir el tamaño de los pulmones; así entrarán más recuerdos, cientos de ellos más.

Hasta explotar desde dentro a causa de la recolección.

Quiero Atlántico.
Quiero aguas profundas y fríos que lleguen a los huesos.
Quiero faunas abundantes,
aguas pobladas en sobremanera.

Quiero huir tan tarde como sea posible,
con el sol a espaldas,
a oscuras.

Quiero nervios,
antisoportes
antinecesidades
antibalas.

Quiero constantes y abundancia retórica.
Palabras sueltas y diálogos expresos.

Acordes vespertinos,
ad hoc para tardes ecuménicas.

Quiero todo
en una nada levantada.

El ventilador tratando de abatir el calor.
Gira, gira gira, gira, gira gira gira, gira
en una función final que incluirá la tarifa
de la CFE a vuelta de mes y medio.

A la víspera de un domingo,
que se piensa rata.
Escala paredes, lento, amodorrado.

Viendo un cuadro de ocho filas, seis columnas.
Corazones, cuarentayocho corazones.
Multicolor.

El yeso movido, dispersado por el agua.

Corazones a medias.

La lámpara, los libros y Brecht
adaptado en la Ciudad de México.

Deseando estar,
dormido, allá, azulado,
as ulado, a su lado.

Domingo entrante.
Que sube a la cama y se echa a dormir
porque sigue siendo noche.

Mientras el sonido escurre,
se estira.

Y como siempre
-o frecuentemente-
-probablemente a veces-
-al menos alguna ocasión-
se tarda en aparecer.

Procuro perder el tiempo
perdiendo la vista en múltiples objetos,
o en uno solo.
Fijamente.

Nunca dar vueltas
porque eso me remitiría al pasado.
A días de lluvia, lodo y viento.
Calles inundadas.

No, dar vueltas implica regresar el tiempo.

A cuando me formaba, célula tras célula.

A cuando salían los peces del agua,
y muchos de ellos morían en el intento por reptar.

Volver siglos atrás y comenzar todo el proceso evolutivo.

Tampoco puedo -o podría- sentarme.
¿Con qué objeto?
La espera sería más cansada.
Inútil, acortaría mi campo de visión y no podría perder tanto la vista.

No.
A la espera hay que ponerle un nombre
y aprender a convivir con ella.

¡súbele súbele!
al olor, al humo;
inhala más,
otro,
abre la ventana,
no te levantes,
quédate a mi lado,
no te muevas,
no perdamos el calor acumulado en esta esquina,
quédate aquí,
fuma
inhala,
pasivamente.
Respira lento,
espera a que se acabe el día,
que se vaya.

Inhala el humo
que te doy,
el que expiro.
El que sale de mí.
El que soy yo.
Que se impregna del mundo
cuando sale por mi boca.

Espera a convertirnos en una extensión de la pared, del piso,
una voluta de humo solidificada.

Espera a que se vaya el día.

Macon

La verdad es que no te encuentro.

Quisiera poder hacerlo,
verte entre las flores, rodeada de flores, de amapolas, de geranios y azucenas.
Con un canasto de pan en tu cabeza, cruzando parcelas y parcelas,
repartiendo tomates por las calles,
vendiendo dulces y tamales.
Recorriendo el largo camino hacia la noria con tu gran tinaja.
Lavando a la orilla del río.

Moliendo el maíz,
haciendo tortillas con tus manos.

Quisiera encontrarte fumando.
Bajo el techo de tu casa, en el patio.
O a la sombra del gran mezquite.

Quisiera encontrarte, como isla, como mujer, como mi abuela.

Quisiera que estuvieras aquí, o yo allá,
pero contigo, juntos.

Y no quiero pensarte por temor a extinguir tu recuerdo.

Quisiera encontrarte, pero no pude, no me alcanzó el tiempo.

Plantamos cuatro árboles de plátano en el jardín.
Una vid, dos higueras, un naranjo, una mandarina, un limón, romero y otras plantas de ornato.

Miento.
Las plantaron los demás,
no sé quienes.
No fuí yo quien lo hizo.

Soy partícipe, simplemente, de la enajenación que causa ver su crecimiento.
Disfrutar la entereza de sus tallos, ramas, hojas y finalizar en frutos.

Aspiro, como todos los que disfrutan del fútbol,
a olvidarme de las muertes, los asaltos, la pérdida de democracia,
la caída de las instituciones sociales, el detrimento de la calidad de vida,
los asesinatos sin resolver, el narcotráfico, la pobreza y un largo etcétera (que ocupa mi mente todos los días).

Aspiro a olvidar la sangre que rueda a diario y se infiltra en las venas de la tierra, regresa al lugar que formó los materiales que le coagularon.

Aspiro a perderme en la belleza de las plantas de mi jardín,
sembrarme con ellas, desarrollar ramas y hojas en mis manos
y cuando llegue nuevamente la primavera,
florecer.

Aparecen de repente en el periódico de ayer (¿antier? ¿hace una semana?)
Dos notas.
"Las bolsas de valores del mundo a la baja" y "Corte en el suministro de agua en Tijuana"
Supongo que ambas tienen importancia,
pero ninguna se leerá como debiera.

Todo es especulación.
Llenar barriles de agua un día antes,
no salir de vacaciones este año,
no comprar más cigarros,
no bañarse,
no regar el jardín,
no partir, especulando, oyendo, leyendo a medias,
entendiendo la mitad del encabezado,
sin ir a fondo,
pensar, relacionar e ir más allá.

No comprar más el periódico,
mejor leerlo en línea.

Reflexión de la memoria colectiva.

Me dicen tanto de los clásicos,
todos.
Que si Bartok,
que si Donne,
que si todos, todo.

Pero,
olvidamos pronto, a todos y su todo.

Para qué hacer extracciones temporales,
sacar sus restos de los ataúdes de la memoria,
¿Por qué arrastrar sus creaciones a una sociedad que olvida incluso su existencia presente?

¿Para que llamarlos?
Invocarlos.
Traerlos a un mundo nuevo en el que muy probablemente se sientan
incómodos.

Sólo desgastamos su recuerdo, los matamos.

Hacerlo es abrir una botella de perfume exquisito (que no molesta mientras se le huele, aunque sea mucho el tiempo de exposición a nuestro olfato)
y permitir su desaparición por evaporamiento.

Éstos días tienen una luz muy particular.
Aquella que reduce, más no extingue, a las sombras.
Es nostálgica.
Sí, un poco.

Llega con pereza a los objetos y los toca.
Los toca,
apenas.

Quisiera que mi corazón fuera bañado con esa luz,
iluminado,
un poco,
apenas.

Porque está frío, porque está oscuro
muy oscuro.

Quisiera caminar afuera,
un poco,
apenas.

Y no importa.
Aunque siga siendo sombra, pero iluminada,
un poco.

No hay nada.
Sólo hombres sin sombra, reloj y pensamientos.

Nada de la nada;
siquiera hubiera un poco de algo.
Pero ellos no tienen nada!

Son como gatos que se acercan a ronronear.

Vacíos, huecos, húmedos y tontos.

Tontos que se besan -alguien les observa y se separan-

y después,

el árbol, la noche, el parque, los murciélagos con
un poco más de nada.

Dicen no, y salen más gatos. Dicen sí y brotan otras cosas. De todo, aves, pelícanos, lagartijas y deseos de buscar entendimiento o lo que sea.

Ciao.

Sobrevivir al futuro en aguas puercas (aunque mansas).

¿Cómo se nada en éstas aguas puercas (aunque mansas)?
¿Cómo ven los peces que viven en ellas?
Bajo estas condiciones, las gaviotas y pelícanos tienen banquete.
¿Cómo es que después de la tormenta, aún deben preocuparse por sobrevivir?

Cuando los días son tan hermosos fuera.

Qué bueno debe ser no atormentarse por el futuro, o los futuros/futuras.

Yo no sé que hacemos a estas horas,
tan despiertos
reclamando.
Buscando nombres en las computadoras,
escuchando impresoras constantemente,
viendo como los oficiales ponen y quitan esposas a los delincuentes -¿inocentes?
Realmente no entiendo por qué con este frío siguen cometiéndose delitos.
No entiendo de legalidades y jurismos,
pero conozco a los abusadores y sus abusos.

Ya no entiendo nada en esta noche;
probablemente sueñe que me robaron algo inerte.

Espero...
un buen trato, un momento de confirmación, una llamada al teléfono y una taza de café.

Yo y muchos más en la sala
esperamos a estas horas de la noche, reclamamos soluciones imposibles.
Minutos, Pérez, Pancho, abogados, policías, legistas y abusados.

Me gusta esta ciudad,
en general.
Pero particularmente me gusta cuando nos recuerda que está viva,
como en estas fechas.
Cuando crece, se expande, abre cerros, reverdece, parte calles, tumba casas.
Nos demuestra que está viva.
Cuando despierta del letargo acalorado en el que la mayor parte del año se encuentra.
Y pone al descubierto su fuerza y bravía.
Siempre me gusta Tijuana, pero más cuando es ella quien engalana el entorno.

En los vidrios que simulan paredes se reflejan sombras, te reflejas tú.
Se reflejan carros, taxis, patrullas, te reflejas tú.
En las culpas, vómitos y excusas.

Más no hay nadie, ni cosas bonitas,
jabones, o trocas.

No hay bosques ni nadie, ni arruyos, arroyos, tarados, tardados.

Metrallas, o grouppies, sentados, parados,
no hay nadie no hay tú.

No hay nada no hay nadie,
están todos,
no hay nadie,
estás tú,
no hay tú.

Y la noche de la glorieta, las juntas de corbatas, las lámparas,
las mesas, las mesas, las mesas, las mesas las mesas lasmesalasmesalasm

El reflejo no existe, están todos, no hay nadie, estás tú y no hay tú.

Se me queda prácticamente todo.

Quedan trazos, trazas, notas adhesivas, hojas arrancadas, plumas de la almohada, una sombra incauta.

Se me quedan cosas, millones en frente, millones arriba.

Y no sé que hacer con ellas.

Y ya no sé que hacer conmigo cuando duerma, cuando despierte, cuando resurjas en mi mente -todo el tiempo.

Ni con las lágrimas, ni con los ruidos, o la radio, o las lluvias que se avecinan, con el permanente nudo en la garganta.

Ya no sé que hacer conmigo ahora que no estás.

Teclear en vano.

En la habitación
cajas vacías.
Catorce pares de zapatos
que tienen funcionalidad
únicamente cuando se les usa.

En la habitación ninguna de las camisas colgadas tiene sentido.
El cuadro cobra vida cuando se le mira,
antes no.
El cesto de basura,
el de ropa sucia,
la mesa,
las velas de emergencia,
una silla.

Nada en el hogar funciona.

Ni siquiera la tormenta tiene importancia sucediendo afuera.

Cuando el universo se sumerge en sus infinitos infinitos pensamientos.

Sí, a la pregunta ¿Dónde?

Emerger
rotar
y transformarse.

De frente, y rota.
Por millones,
rotan cigarras, rotan cangrejos y rotan como langostas.

Emerger de la nada
a otra nada, una más grande, más espesa.
De manera ocupada,
cual tejedor de telarañas.

Emerger, crecer
y escalar columnas
árboles, también mismos insectos.

Sí, a la pregunta ¿Dónde?

Y transformarse, cual bóveda celeste.