I am gonna be the one and thou must be the third cause i say so

Espaldas rotas y penas encubiertas tras máscaras de soledad y solemnidad. Just think of all the things we could do to pass the time. Pertinentes comentarios y vencidas fechas que rayan en mis ojos con sales del Mar Caspio. Porque la sangre derramada nunca es vana.

Espero con ansia la llegada de las aves que te traigan de vuelta a ver las lámparas incandescentes.

La espalda y su dolor. Todos somos uno. Díganme que la vida es hermosa.

I don´t feel like dancing.

Ariel (Sylvia Plath)

Stasis in darkness.
Then the substanceless blue
Pour of tor and distances.

God's lioness,
How one we grow,
Pivot of heels and knees!--The furrow

Splits and passes, sister to
The brown arc
Of the neck I cannot catch,

Nigger-eye
Berries cast dark
Hooks----

Black sweet blood mouthfuls,
Shadows.
Something else

Hauls me through air----
Thighs, hair;
Flakes from my heels.

White
Godiva, I unpeel----
Dead hands, dead stringencies.

And now I
Foam to wheat, a glitter of seas.
The child's cry

Melts in the wall.
And I
Am the arrow,

The dew that flies,
Suicidal, at one with the drive
Into the red

Eye, the cauldron of morning.

Arriba los olivos y los cuervos que posan en ellos.

You will need a fabric paper bag. And a knife.

Una ceniza en la bruma inmensa del viento.

Creer que nuestra generación permanecerá en la memoria de las futuras, peor aún, que dejaremos huella en la historia.

Una falacia más en la existencia del hombre en este planeta.

Aparacemos una noche bañados en sudor y creemos que hemos padecido de una pesadilla. No, padecer una pesadilla es terminar cayendo en las manos de alguien que te quiere. Te quita el sueño, como los yetis, como ese coche nuevo al que tanto aspiras, como ese gadget que tanto has deseado.

Sí, la vida es rara, más cuando te juzgan por querer asistir a un cementerio y no te lo permiten.

Algunos ya estamos muertos tecnológicamente, o en la memoria de los demás; porque no hilamos las ideas cuando se debe. O porque no representamos la imagen que quieren.

Arriba los marcianos, ellos nunca me han juzgado -creo!-

Tarareando canciones infantiles y dispuesto a dormir cuando me llegue el sueño.

Nací predispuesto a ser pobre de alma, sin la capacidad de pensar en las cosas realmente útiles y aquellas que de verdad pueden hacerme o generarme beneficios. Con el derecho a ser pobre por la simple tendencia que me mostraban los números en cada inhalación al nacer. De crecer en un mundo desigual, sin libertad ni oportunidades, injusto por naturaleza y lleno de perfidias.

Crecí en un mundo amarillento y flaco listo a derrumbarse, con costillas humanas casi descubiertas.

Vivo en otro sintético, cambiado, donde existen aparatos para masajear la espalda, laptops, celulares, tratamientos faciales y demás barbaries que se me han hecho indispensables. Vivo en ello pero con la conciencia plena de que los demás elementos del mundo pobre que me concibió están ahí. Sólo yo me he cegado a ellos.

Cigarros, humo lúcido y blanquecino, como las nubes que arrastran en nosotros penas que escondemos o de las que huimos.

UNA espina clavada en la garganta de un ave canora. Yo. NO CHOICE NOW. Ya es tarde, el mundo ha absorbido ¿Todo?

Los crecimientos y muertes ocurren al margen de esto, de lo material. Suceden y no pasa nada más. DOn´t you want to swim with me?.

Te desnudas igual que si estuvieras sola
(Jaime sabines)

Te desnudas igual que si estuvieras sola
y de pronto descubres que estás conmigo.
¡Cómo te quiero entonces
entre las sábanas y el frío!
Te pones a flirtearme como a un desconocido
y yo te hago la corte ceremonioso y tibio.
Pienso que soy tu esposo
y que me engañas conmigo.
¡Y cómo nos queremos entonces en la risa
de hallarnos solos en el amor prohibido!
(Después, cuando pasó, te tengo miedo
y siento escalofrío.)

Los policías abajo, arriba los ladrones.

Nabokov creía que nuestro mundo es como el suyo.

DE FELICIDAD EL ENAMORADO NO PUEDE DORMIR

De felicidad el enamorado no puede dormir;
suena el tictac del reloj; ensueña el comerciante canoso
la silueta de una grúa contra cielos bermejos,
léntamente hundiéndose en su carga la bodega.
A exiliados melancólicos se aparece en espejismo
una niebla, que la juventud ha teñido con su propio color (a mist, wich youth with its own hue was tinted).

Entre la agitación y la belleza
de la vida diaria, una imagen por doquier (of daily life, one image everywhere)
me reclama y atormenta, me obsesiona si cesar:

Sobre la isla iluminada de la mesa
las sombrías facetas del tintero abierto (the somber facets of the open inkstand)
y la hoja blanca de papel, y la luz no apagada
de la lámpara bajo su cúpula de verde cristal.

Y dejada al través de la página aún medio vacía,
mi pluma como una flecha negra,
y la palabra que no acabé de escribir (And the word I did not finish writing).

Vladimir Nabokov.

No, el amor lejos de ser una pluma que escribe ideas sin terminar, o una cama de hotel casi al alba, o un ángel salvaje (criatura menos que pavonada), o una montaña en su negra pelliza, ni veredas, ni vidas errantes y cruzadas, es un estudio particular, de caso. Es un geranio de color difuso, mezclado con otros, indefinido. Ahora con fracasos sé lo que es el amor, miento, no sé que sea.

Es tal vez ese problema ambiental al que me enfrento, o probablemente una lluvia de tardes azuladas. Es un discurso malbaratado. Cambiando de tema, el amor no existe me lo han dicho, -aunque no parezca Jesús, ni sea justo y bondadoso, es un hombre respetable y caballero.

Esperar sentado por la mañana a esas nubes que nunca llegan, las aves que recorren cielos vacíos. Cuando dejé de interpretar las almas vistas a través de los ojos.

GENTLEMEN, YOUR TURN IT´S OVER

Arriba la marea alta, que deshace el malecón.

No recuerdo ese sentimiento de pertenencia que solía tener por las cosas. Empiezo a ver lo ajeno que me es el mundo.

Te amo yeri.

Ayer descubri en ti huellas/ y sus trazos alertaron mis sentidos/ por eso es que me fui en silencio/ atardeciendo, palideciendo/ todo en un cuerpo maravilloso/ y tengo tanto miedo de ser observada.../ aún tanto miedo/ que solo tiemblo

De ti recuerdo esa lágrima/ que se rehusa a caer envilesida/ parece esperar un instante preciso/ y mis ojos tan abiertos dulen preguntandose si alguna vez inspiraron en ti compasión. /No hay más ruidos inesperados/ almas inmóviles en absurdos hedores se desgastan/ sufren mezquinas/ viven vestidas de escasos matices y descuidados dones almidonados.

Y el extender mi aliento rozo tus mejillas/ sintiendo que la persuación tiene aun esperanzas.

Arriba tú y la vida juntas. Encapsuladas.

Pensar que amo es pensar que existo, aunque el lobo hambriento no lo permita.

Mi herido herido herido herido corazón está a punto de romperse por enésima ocasión.

Una sola pregunta (esta vez no es idiota) ¿Por qué dijiste que me amabas? porque para mi fué real. No circumstances could excuse. Too much poison. Come undone.

El amor quiere que crea que no existe. Me resisto.

Dónde estás? Pensar que pienso en ti es pensar que no lo hago. Descansar. Ahora, sueño.

Para mañana espero tener una visión firme de lo que puede venir, ser coherente en las decisiones y poner mayor énfasis en las nuevas escalas depresivas que me azotan.

Je t´aime moi non plus


Wait, they don´t love you like i loke you.

Why have you forsaken me?

In the shape of things to come.

Ich Liebe Dich.

I need some fine wine and you, you need to be nicer.

Arriba las lágrimas. Ellas saben rodar por sí solas.

Planes de retorno abstracto en el isoformismo de las políticas antinómicas kafkianas. Aló.

CREO que "nadie" en este mundo me ama.

Y por mi se puede(n) ir la chingada!!!!

La importancia de las cosas es relativa y tan válida como un pedazo de mierda, el punto es ¿por qué aprendí a querer a las personas?.

Aunque ahora que lo pienso.....la semana de "haga una pregunta idiota" fue la pasada, retiro la pregunta......NO, mejor que se quede. Inauguraré otra debido al éxito rotundo y el alto nivel de participación que la pasada tuvo.

Pensaré en algo, pero supongo que tendrá que ver con las definiciones de las calabazas gigantes desde las diversas perspectivas antisociales de los participantes en el foro.

Arriba la mierda, hoy me demostró que hay más de la que creía.

And the next year´s Oscar goes to...

1. ¿Por qué la noche no es perenne?

¿El humo del cigarro debe apestar nuestra ropa, nuestra piel, nuestro corazón?

¿Dónde me encuentro que no soy capaz de ubicarme?

Preparar viajes es lo peor, soy bueno para las horas de viaje, no para los preparativos.

Amo de la noche su firmeza y el desvelo que me ocasiona. Amo su rasgo efímero y persistente.

Arriba las copias de cambio climático.

Fin de la Semana INternacional Haga Una Pregunta Idiota.

Orgulloso de no sentir el dolor que me quieren causar.

Emily Dickinson (1830–86). Complete Poems. 1924.

Part Three: Love

XXXV

PROUD of my broken heart since thou didst break it,
Proud of the pain I did not feel till thee,
Proud of my night since thou with moons dost slake it,
Not to partake thy passion, my humility.

Pregunta idiota del día: ¿Qué tan válido es amar en la enfermedad, cuando se supone no sentimos nada más que dolor?

A mi me duele más que a ti tu sufrimiento. Y aquí corro con la enfermedad.

Arriba las cuentas tardías, que nos hacen enojar y alegrarnos cuando se da el cierre.

HOT CAR-PORN ACTION

De vez en cuando la garganta se inflama, el trabajo se acumula, odio algunas palabras, la grasa disminuye y el músculo aparentemente crece -en el mejor de los casos- no sé a donde, pero crece.

Fumar con la garganta inflamada.

TIME, THE LIMPING TAILOR

Time, as Time, a limping tailor
with Chinese whiskers, a lively consumptive,
keeps showing me more and more swatches
that lie in his dark closet.
Black, brown, green, bright plaid,
rough gray linen, then smooth velvet.
Once — something flashed, like gold,
flickered like a green jewel,
made rainbows when folded,
rustled when touched...
I cried: “Oh, this! this I want for my dress!”
But Time, Time the mean tailor, snorted in his whiskers,
“This was sold to heaven — the whole bolt —
one is lucky just to see such a piece — one mustn’t
look for greater happiness.”
Having said this, he quickly hid the swatch in the closet
And showed me woolen cloth the color of — chocolate.

MARIA PAWLIKOWSKA-JASNORZEWSKA

La pregunta estúpida. En los ojos de las bestias se vé algo, algo indescriptible, algo malo, perpétuo. ¿Lo que en ellos se vé es mi alma?

a fake palm

why does my heart feel so bad?

Un olfato herido. Esta noche, un yo sin un tú.

Comparar es cuando al pararse frente al espejo ves al otro.
Cuando sabes que lo amas y por eso te comparas poniéndote junto a su reflejo. Buscar similitudes, pro´s y contra´s. Ahuyentar la luz del día conjeturando sobre su paradero. Amor no es comparar, ni el comparar es amar; son complementos.
Amamos y comparamos cuando tenemos al otro frente a nosotros, medimos nuestras capacidades mientras oímos el canto de las ranas y dejamos venir sobre nosotros -la ciudad- el paso de los árboles.
Nos convertimos, nos fundimos, somos una comparación con venas resaltadas. Somos las manos que escriben nuestra historia.
Si comparar fuera el largo viaje que estoy a punto de emprender entonces colocarnos frente a la puerta de la necesidad significa redimir el amor que escurre a gotas por mi boca junto con el alcohol acumulado de la noche. Leer y comparar datos, ardor en los ojos.
Todo es comparación cuando buscamos en el cadáver las solicitudes de nuestros padres, buscar en nuestros cadáveres la misma mierda que hemos generado.
Pararse uno junto al otro, tomarse de la mano y medir otra vez la cercanía, comparar las noches y los días; aparecer un día desierto con garrafas de agua tibia, entonces y sólo entonces sabremos que ese amor comparado existe. Tirarse de espaldas en la basura, NO DEJARSE CAER DE ESPALDAS EN LAS GARRAS DE LOS ÁNGELES. Ellos siempre matan.
No, nosotros -un tú y un yo- sabremos que nos amamos cuando nos topemos y comparemos la dilatación de nuestras pupilas.
Solo entonces.

.---------...---.........-
Porque enamorarse no asegura nada, no alimenta, en tiempos de crisis ni siquiera el alma. Amar es pelear, no combatir, amar es.........es discutir por este tipo de pendejadas. Al final del cuento el malo siempre es el pinche pobre que dinero no tiene.
Amor, el amor vale verga.

Arriba el amor -que me mantiene unido a ti.

Pregunta Estúpida del Día

¿Por qué no es la vida tan romántica como la canción de Truly Madly Deeply de Savage Garden?

SEMANA INTERNACIONAL DE "HAGA UNA PREGUNTA IDIOTA "

A partir de hoy 12 de marzo y hasta el 16 del mismo mes, se celebra en ésta página la semana internacional de "haga una pregunta idiota", con el objetivo de fomentar la imaginación de los escasos lectores. Cada entrada publicada en la página tendrá al final una pregunta que pecará por su incoherencia.

Pueden hacer todo tipo de preguntas (que desde luego no serán resueltas), es solo con la finalidad de que se puedan expresar libremente.

¿Por qué escribo en ésta página?
¿Existen los extraterrestres que coman vegetales?
¿De donde son ustedes?
¿Porqué Juliette Binoche dice que las experiencias con los Yetis nunca son buenas?
¿Qué tan profundo cortan los cuchillos?
¿De verdad le importan a Fer las calabazas gigantes?
¿Los gusanos de verdad se arrastran?
¿Puedo viajar en el tiempo con un zorrillo para ver la distorsión del olor a lo largo del tiempo?
¿La cultura Kitsch que profeza Gwen Stefany de verdad existe?
¿Puedes perder peso sin vomitar, ni dejar de comer, ni consumir tratamientos, ni hacer ejercicio?

Ejemplos sobran, honremos a las preguntas estúpidas y alimentemos nuestra imaginación. We deserve it.

Arriba los frutos que se pudren cuando no son cortados

down boy

CHINGADA MADRE.

INCERTIDUMBRE.

I´M GOING TO KILL MYSELF TOMORROW.

VALOR, NO HACE FALTA MÁS.

(TO NEEDLE IN THE HAY)

Arriba la nada, no sé a quién alabar esta noche.

Untalkative Bunny - Out of Space

Recuerda que se puede ser de hielo.
Recuerda que se congela el corazón.
Recuerda cuanto tiempo has buscado.
Ahora cierra los ojos y córtate las venas.
Ya.

Frágil, Decadente, Estepario.

I Sleep a Lot

I sleep a lot and read St. Thomas Aquinas
Or The Death of God (that's a Protestant book).
To the right the bay as if molten tin,
Beyond the bay, city, beyond the city, ocean,
Beyond the ocean, ocean, till Japan.
To the left dry hills with white grass,
Beyond the hills an irrigated valley where rice is grown,
Beyond the valley, mountains and Ponderosa pines,
Beyond the mountains, desert and sheep.

When I couldn't do without alcohol, I drove myself on alcohol,
When I couldn't do without cigarettes and coffee, I drove myself
On cigarettes and coffee.
I was courageous. Industrious. Nearly a model of virtue.
But that is good for nothing.

I feel a pain.
not here. Even I don't know.
many islands and continents,
words, bazaars, wooden flutes,
Or too much drinking to the mirror, without beauty,
Though one was to be a kind of archangel
Or a Saint George, over there, on St. George Street.
Please, Doctor,
Not here. No,
Maybe it's too
Unpronounced

Please, Medicine Man, I feel a pain.
I always believed in spells and incantations.
Sure, women have only one, Catholic, soul,
But we have two. When you start to dance
You visit remote pueblos in your sleep
And even lands you have never seen.
Put on, I beg you, charms made of feathers,
Now it's time to help one of your own.
I have read many books but I don't believe them.
When it hurts we return to the banks of certain rivers.

I remember those crosses with chiseled suns and moons
And wizards, how they worked during an outbreak of typhus.
Send your second soul beyond the mountains, beyond time.
Tell me what you saw, I will wait.

Czeslaw Milosz

El amor que profesamos se reduce a una pelea, a un abismo. Reduce el amor mismo que se debe tener cuando nacemos. Reduce todo cuando despertamos. Arriba ese estado de trance.

TRACTAT

Esta noche cuando leía cada una de tus letras me percaté de dos cosas.

1. Ya no eres esa oscuridad de la noche. Ya no me opacas.
2. Y ya has decidido abandonarme, ahora existes sin mi.

Fué destrucción mútua. Del odio ese proceso que extingue.



De cómo me convertí en víctima:

El volumen del aparato enblandecido ha aumentado en unos segundos. Me descubro en el espejo como asesino, solitario y bandido de auras, albedos más plasmas que en la pelleja del venado se posan. Del grupo que encabeza la manada se forman los equipos que atacan suavemente mi comida. Ya ha crecido. Ahora cuenta que tiempo atrás las cosas eran distintas y en aquel entonces las carencias de maná eran grandes. Por medio de píldoras reencarnó y puede seguir alimentándose a satisfacción. Las fieras tienen tanta similitud en el dominio natural, entre sí se comen, me comen.

De cómo me extingo:
¿Qué es lo que soy?

No soy nada de este mundo intermitente, no soy agua en las carreras del río, ni agua flotante en las orillas, ni un mosquito zumbando en esa noches de lluvia acaecidas. Ni siquiera un respiro en la mañana fría, menos el vaho de un cuerpo muy dehíficado. Tampoco esa muerte de hoy en el periódico.
No soy nada de este mundo transpirante. Soy del limbo el ente que entre mártires y fuego, llora su salida nunca venidera.

De mi actual luto:
Mientras el asesinado ocultaba el último rescoldo de sangre que emanaba de él,
un hombre -otro, desconocido, ajeno al proceso mortal- lo contempló doliente.
Rompí en llanto entonces.

SI, tengo un tratado, un TRACTAT.
Soy realmente suicida y lo llevo en las venas.
Hay dos almas viviendo aquí en mi pecho.
El pasado no es más feliz que el presente por dejar recuerdos trascendentes.
¿Qué vive en realidad aquí en mi pecho? -¿és sólo un lobo o es un edén completo que descuido por cuidar de la parte fiera y sumisa de mi ser interno?

ARRIBA las proposiciones amorosas que nunca llegan, que nunca se hacen. Arriba la visa que tampoco lo hace.

Del DolOR

RAYMOND CARVER
The Current

These fish have no eyes
these silver fish that come to me in dreams,
scattering their roe and milt
in the pockets of my brain.

But there's one that comes--
heavy, scarred, silent like the rest,
that simply holds against the current,

closing its dark mouth against
the current, closing and opening
as it holds to the current.

Dichotician Ani-Rumpist

El yo que trata de matarse......YO-YO-YO-YO-YO, sin ningún TÚ. Un Yo que deja de verse por ver al otro Yo, los otros tres no están, se fueron de pinta. El Tú, no sabemos donde buscarlo, quizás está en la barra tomando café con cerveza.
Quizás se fué a buscar a alguien más lejano pues no le gustan las personas cercanas. O simplemente está debajo de la mesa junto a todos los sentimientos que se han ocultado porque les damos miedo. Probablemente los YO´s somos unos animales salvajes y acosamos al Tú, eso debe provocarle un gran miedo para que lo haga. No lo sabemos y la noche está acechando. Nos debería preocupar.
Yo busca cervezas. Yo busca cigarros. Yo busca mujeres. Yo busca amigos. Yo busco amor...Nadie busca al Tú. Seremos cinco YO´s solteros eternamente.
No nos interesas.

Arriba el amor decadente de ese que cuelga en las ramas de los árboles contaminados.

With sufficient imagination a man could write a whole series of versions of his life;
Stanislaw Lem

La Nausea.

...En consecuencia, se ha producido una modificación durante estas últimas semanas. Pero ¿dónde?. Es un cambio abstracto que no se sustenta en nada.
¿Soy yo quien ha cambiado?. Si no soy yo, entonces es esta habitación, esta ciudad, esta naturaleza; hay que elegir.

Creo que he sido yo el que ha cambiado; es la solución más sencilla. También la más desagradable. Debo reconocer que estoy sujeto a estas súbitas transformaciones.
Lo que sucede es que casi no pienso, entonces, sin darme cuenta, se acumula en mí una multitud de pequeñas metamorfosis, y un buen día se produce una auténtica revolución.
Es lo que ha otorgado a mi existencia este aspecto desconcertante, incoherente....................

Jean Paul Sartre. La Nausea.

P.D. Sabes que es así.

Arriba:

...I'm folding your love in my heart
By the dawn I'll be gone
The road keeps us apart
For some time I'll be gone...