nope

Los sentimientos se escriben sin asteriscos.

Por eso:

A LA VERGA.

Tu y tu desconocimiento sobre ti.

donde sea, cuando sea.

Lo único que me pesa es no estar muerto.

Cambio

Hablabas de nada, o de algo parecido a nosotros.
Hablabas de algo mientras yo pensaba.

Pensaba en si te quería más o te pensaba más.

Pensaba en que no me piensas y en lo repetitivo de mis palabras.

Dejaré de pensar y te cambiaré por alguien más.

Mientras hablabas no me estabas viendo y yo a tí te admiraba.

Siempre escribo ¨nosotros¨, como si existiera alguien más después de mí.

Era como estar acostado en una pastura verde en un cielo nublado.
dejar de ser y de existir.
o solamente ver las nubes como un fantasma,
mejor aún, como dos.
Sentía siempre un temblor en la pierna, de esos que sacuden el músculo superficial.
Estar ahí esperando sin noticias algunas era demasiado raro
tanto como perderse en un lugar que conoces.

Me sentía como un nombre propio sin R.

pero después, más tarde cuando alcance a estar allá bajo el árbol de peras, el peral para ser mas preciso, y pude tocar una rama, todo cambió,
quiero decir, permaneció igual pero algo dentro de mí reconocía la validez
de ese evento,
de conocer el nuevo significado de no estar solo esperando,
de que permanecer aislado no es lo mismo que permanecer enclaustrado.
Finalmente me encontré con una nube en forma de hacha que paso lento y perdió su
forma en el camino hacia las montañas.
Qué infeliz fuí cuando me enteré que en tu espera pude haber cometido infinidad de asaltos emocionales,
de hacer bajar las nubes,
de mover ratones de una esquina a otra,
o de quitarnos el polvo acumulado de los hombros.

Y pude ser al mismo tiempo un yo descerebrado y no perder por tanto tiempo.

o en el mejor de los casos, si.

Nosotros.

Empezamos a salir con una ilusión pintada en la cara. Como con lluvía en las cornisas de nos rostros.

Y el tiempo con ayuda del tiempo en el tiempo sobre el cual el tiempo pasa sin nosotros.

Somos esa palabra que cambia de significado solo cuando se lo pedimos, sólo por una decisión muy grande. Y nos cortamos las venas porque estamos lejos y porque no podemos tomarnos de la mano y porque no puedo acostarme contigo en el piso y porque no puedo ver las estrellas con café contigo desde mi azotea.

Somos, somos, no dejaremos de ser, no mientras ese sentimiento que crece en nosotros permanezca vivo, permanezca quieto. Dejarlo salir. Matarse a besos.

Por eso manténme lleno de heridas para saber que estoy vivo, manténme lleno de besos para saberme amado. Embalsamados de licor de naranja, de uvas amargas y de música continua.

Lo mejor es que no sepa leer tus cartas, recados y mensajes. Lo mejor es contrasentido en todo caso. Apagar la vela y así besarte.

Dejaré de ser perro con la finalidad de no serte fiel.
Y seré hombre o bestia aconsejado.
Un vagabundo con el corazón inflado de penas y de amores lejanos -lejanos por eso de la distancia, no del tiempo.

Un árbol donde se cuelguen nuestros cuerpos. Una de sus hojas y uno de sus ojos.

Vaguedad. Nueva.

Del amor, del tiempo y de nosotros...

...somos fugitivos

Los locos.

La verdad es que nadie nos quiere porque somos locos.

-Porque cuando suena el teléfono yo respondo que mi perro no está enfermo y las plantas ya
están regadas.
Porque veo edificios que son dobles o algunos unidos de gran magnitud.
Porque veo el cielo azul y las playas turquesa.
-Y a mí porque mato mis neuronas con un polvo del estante, solamente porque cuando miro al cielo babeo por las comisuras de mis labios.

Negras nubes, negros cielos, negros horizontes.
Plantas verdes, suelos rojos, faldas rosas, ojos secos y un cuervo sobre ellos.

And the gun I´m holding now, is the gun I killed you with.

-Nos llaman locos por ver el mundo en acción simultánea, en catástrofe y en maravillosa flor.

-Pero a mí no me importa. ¿Y a tí?
-Tampoco.

Seguiremos descolgando el teléfono para responder lo mismo e inhalándo los polvos del estante. Seguiremos tomando y viendo fotografías, manteniendo la emoción, cuidando del día y de la noche. Seguiremos porque dicen que estamos locos

kukonomequiere

El querer regresar nunca fué una decisión válida en mi caso.

Ahí siempre veía como los demás comían con calma y observaban el horizonte, así, sin saber por qué.

-Yo me acabo de dar cuenta que mis oraciones inician con un NO y que el así es una constante en todo lo que digo.

Sí, una vez fuí, era deseoso de ser y de ambientarme en esa zona. Pero me salí. Huí, corrí en forma mantenida durante dos años, sin comer ni beber. De momento solo me detenía a fumar -opio. Y al cabo del tiempo estaba lejos, perdido.

Y ya no sé si en estas palabras soy el que era antes ó un burdo elemento en un sistema politeísta.

Por eso el volver no es una decisión válida.

Volver implicaría llenar de tinta los tinteros y de agua las teteras - en su caso, las cafeteras- y comer ciruelas por la noche. Volver, volver sería como crucificarme y ponerme en el horizonte que todos ven cuando comen. Sería un crucificado desnudo, desnudo pues porque así se ven en las películas y en los libros -sólo que mi espectáculo sería grotesco.

Y estremecerme con las ramas del árbol. y azotarme como las mareas matutinas. y experimentar el amor al viento en el vuelo de los pájaros. o tratar de ser lugar común mientras lo niego.

y una Y que me una a tí. o más probablemente una O -sin acento si así lo quieres.

No, o mejor sí. Sería un dispositivo cuando vuelva, lleno de cables y de circuitos, cerrados y abiertos. las luces ya pasaron de moda, sería un circuito sin luces, un circuido desnudo, crucificado y lleno de tinta en los cables y mojado de té o de café según sea el caso.

Por eso el volver no es una decisión.

o probablemente sí.