Primera Entrega.

-Te contaré como estuvieron las cosas…El inició todo.

-¿Eso es todo?

-Sí. Yo seguí después de eso. Yo maté a Juan Carlos.

No hubo palabras que siguieran al enunciado donde se confesaba culpable, no hubo más elementos en el ambiente que contradijeran o afirmaran lo recién dicho. Sólo un ruido, un ave, o quizás un gato, en todo caso un ruido difícil de identificar. Carente de importancia.

La reunión en el lugar acordado, a la hora acordada, con la información recientemente vertida era materia de suma importancia; muchos familiares de Juan estaban interesados en conocer a su asesino. Él sería quien les diría, al regresar a la ciudad lo haría, iría después de su llegada al aeropuerto a contarles los sucesos, los únicos detalles que mencionaría serían sobre el lugar en el que se enteró de todo, las ropas vestidas, un análisis mediocre sobre el comportamiento del asesino. No más.

Al retirarse del encuentro, después de pagar un café trivial con olor a canela y desabrido se encaminó a la plaza del pueblo con dirección a la casa de hospicio donde permanecía en su estancia. Justo cuando llegó al kiosco, pensaba en los pormenores de su viaje, en el ambiente pueblerino que dejaría tras de sí. Otra vez escuchó el ruido de momentos atrás en el café: un ave o quizás un gato. Y una bala le perforó el pulmón izquierdo mientras pensaba en el origen del sonido, una más le dio en la columna vertebral a la altura de lo omóplatos. Con esa cayó.

Semana cerrada.

La felicidad, los anónimos, todos, al carajo.

Una araña paciente y silenciosa,
vi en el pequeño promontorio en que
sola se hallaba,
vi cómo para explorar el vasto
espacio vacío circundante,
lanzaba, uno tras otro, filamentos,
filamentos, filamentos de sí misma.

Y tú, alma mía, allí donde te encuentras,
circundada, apartada,
en inmensurables océanos de espacio,
meditando, aventurándote, arrojándote,
buscando si cesar las esferas
para conectarlas,
hasta que se tienda el puente que precisas,
hasta que el ancla dúctil quede asida,
hasta que la telaraña que tú emites
prenda en algún sitio, oh alma mía.

Versión de Leandro Wolfson

No hubo participación extensa, fué catarsis, la semana sin sentimientos no funciona. La semana sin Internet es como un cazo inundado de aceite, pesado, incierto y muy caliente.

¿Por qué hago las cosas?, no son fáciles de entender, reniego de mi existencia, ahora, incluso cuando los demás reniegan de ella.

FORO PÚBLICO, DISCULPAS. NO PUEDO DARTE LA CARA, NO DEBERÍA. TÚ SABES. ME SIENTO PATÉTICO, LO SOY. NO ECHES AL CAÑO MI AMISTAD, YO VALORO LA TUYA. Ahora depende de tí. El hacer las cosas no da felicidad. Si me rechazas...tampoco.

Let´s follow the cops back home, and robe their houses.

Sobre porqué decidí odiar a la felicidad.

Felicidad....etimología.

Si tomamos en consideración la desinencia femenina -ix de felix y la raíz fel-, sería bastante razonable inferir: 1º, que esta palabra fue en origen femenina y 2º que denominaba a la mujer en una actividad exclusivamente femenina : dar de mamar. Según esto (es una especulación, pero con fundamento) la palabra latina felix se creó para denominar a la mujer (o en general a la hembra) que amamanta. Es digno de destacar que en tal caso la felicidad no habría nacido como algo pasivo, sino como totalmente activa. La felicidad estaría en dar más que en recibir.

Ya me harté de dar en las tardes suspiros; ya me cansé de rogar; de ofrecerme y ser rechazado; de entregar flores, perlas y regalos caros; de poner en bandeja de plata mi corazón aguijonado; de en los soles de la tarde llorar desvencijado y las lágrimas ponerlas a secar en el suelo caliente.
Los ofrecimientos constantes y las represalias a causa de lo mismo.

De la felicidad, el ofrecer es lo peor. Ofreces y te dan un putazo en la mejilla, otro en el hígado y a veces uno más en los huevos. La felicidad y todo su séquito pueden comer mierda.

He dicho.

Arriba la hora feliz. Nunca he estado en ella.

Antes de que lo olvide: Quiero ser quien te haga oler las flores de nuevo.

SEMANA INTERNACIONAL: QUE CHINGUE SU MADRE LA FELICIDAD

La felicidad vale madres.
Es una mierda.
Me cae gorda.
Apesta
Es odiosa
Vale verga.

Despotrico contra ella, sólo porque ella no me cae bien, ni yo a ella.

Hoy en este lunes desaparecido. Esperé por un rato frente al mar, leí sobre un viejo patético -un futuro próximo, probablemente ya esté en él. Me marché hacia un café insípido, a fumar mucho y a ser observado insistentemente. A creer que el futuro se limita a que un niño te insista en que le compres una rosa y acabes regalándole una propaganda de un concierto.

La felicidad no es un estira y afloja, es una matriz de conveniencia. Es ese niño de las rosas, insistente en conseguir lo que quiere, y cuando se doblega. Acaba todo.

La felicidad a la mierda y todos su seguidores pueden irse al carajo. Las flores del camino, las cajetillas de cigarros y cerillos en la calle, las colillas, los hombres que me ven desaprobando mi lectura, todo incluyendo aquellos cielos transparentes, aquellas nubes naranja y todo el resto de los etcéteras que semejan el graznido de los patos salvajes, el rebuznar de los burros en las praderas.

Thoughtless.

Arriba el arribismo, ese no está directamente relacionado con la felicidad.

Y quiero el resto de mi vida contigo. Sin pensar, sin felicidad, solo así. Pasar el tiempo, sin nada de lo de arriba. Sin objetos directos, sin predicados, solo sujetos. ¿És eso un sí? ó ¿pides tiempo? Afuera los verbos. Soy hermoso, soy hermoso.

Entró sentándose.

Han sonado diversos disparos; ayer sucedió igual.
El samurai ha estado golpeando miles de personas, repartiendo golpes a diestra y siniestra, (coma). (punto)
Se ha estrechado en demasía la relación entre él y ella. Se han mantenido muy unidos. Yo no sé que decir.
El mejor amigo. El único carácter, no dá para otro personaje.
La misma banca ha conflictuado mi categoría. Ellos hablan allá afuera, probablemente de mí.
He puesto ante la luz que pasa entre las hojas de los árboles mi corazón. Tiene una cortada por el lado izquierdo, el derecho probablemente; tuvo más; de sangre está inundado; con quitina se recubrió; su exoesqueleto lo ha protegido numerosas ocasiones; aunque en ocasiones como ésta no soporta los embates de las mantarrayas.
Está en venta. Llévatelo, lo quiero contigo.

CANTO DE MÍ MISMO
Walt Whitman.

Me celebro y me canto,
Y aquello que yo me apropio habrás de apropiarte,
Porque todos los átomos que me pertenecen también te pertenecen.
Me entrego al ocio y agasajo a mi alma;
Me tiendo a mis anchas a observar un tallo de hierba veraniega.
Mi lengua, todos los átomos de mi sangre, formados de esta tierra y de este aire,
Nacido aquí de padres que nacieron aquí, lo mismo que sus padres:
A los treinta y siete años de edad, con la salud perfecta, empiezo,
Y espero no cesar hasta la muerte.
Dejo a las sectas y a las escuelas en suspenso,
Me retiro un momento, satisfecho de lo que son, pero no las olvido,
Soy puerto para el bien y para el mal, les permito hablar a todos, arrostrando todos los peligros,
Naturaleza sin freno, con energía primigenia.