Somos dos.

Amor. Ser del otro.

Pensarse en él.

Convertirse en el otro.

Terminar siéndo yo mismo.

Y quererse mutuamente. Nada como el viento y la luna bajo ambos. Una luna partida.

Nada como nosotros dos mostrándonos así, sin miedos.

Ser del otro es ser de tí. Ser los sapos que brincan en la sala.

Fuck you!

Never, ever read this message. But please never ever leave me.

Ya te amo.

Re-enamorarse. Re-dimir. Re-ciclar.

Enamorarse.

Perder los estribos, entregar los restos que quedaron de la relación anterior y estar absolutamente vacío mientras te los regresan con un "no", o esperar a que te reconstruyan cuando hay un "sí". Vacío. Es decidir definitivamente que no somos de nosotros, que estamos complementados por el otro. Los hoyos de los pantalones creciendo, la barba sin afeitar. Han sido pocas horas en la espera. Estar solo. Pero la desesperación y las fotos y yo pensando en todo lo que viene, en desearlo y aferrarse a la idea. Contemplar ejemplos cuando se habla banalmente. No creer en la existencia de los demás. Enamorarse es existir para el otro y vivir sin los demás.

Antes de la medianoche, cuando aparezcan las joviales criaturas.

Por fin noticias!!!.

Rotondas ilustres.

La vida se mueve despacio, la luna vista desde abajo corre conmigo. Enamorarse es prenderse de ella con ganas. Al fin estoy solo. Una pizza que habla. Una tarde semi-lluviosa. Permitirse estar vivo, mantenerse fijo a la esperanza, ver llover y palomas copulando.

Todo cuajado mientras. Do your dance!

Publicar esperando resultados. Leer por encontrar palabras que formen tu nombre, buscar entre las hojas del piso formas que nunca he visto. No sentirse uno mismo, sentirse un "sí", creerlo en el mejor de los casos.

Los riñones afectados, mis pulmones con el humo del cigarro. Sabiendo que soy materia y como tal me extingo. Sabiendo del conocimiento me empapo de sudor pensando en los demás.

Arriba esa luna que nos persigue.

Pa tomar en la calle, caguamas, sin dinero y con frio.

Quiero morir cuando decline el día,
En alta mar y con la cara al cielo.
Donde parezca un sueño la agonía,
Y el alma un ave que remonta el vuelo.

Arriba la borrachera de la calle, con muchas risas.
Rebuscando en los bolsillos por dinero. Ja ja ja.
Todos tomando.

U r gorgeous....

RESPÍRENME

Miles de pájaros están en todos los funerales; los funerales de Mamá Grande.
Ellos ahí.
El olor de la guayaba podrida en todas partes.
Ellos conmigo mientras lloro.
Golondrinas y azulejos.
Un conquistador carpintero.
Solo.
El alma de la tarde viene a cerrar el alma hendida.
Y nunca han cantado, nunca se han movido. No sé como llegaron.
No sé cómo se irán, no emiten ningún sonido.
Solo pican;
Mi sueño interrumpido.

Psycho Killer

Once in a while.
I don´t remember.
Why this shit isn´t running good enough?

Mercurio depuesto cuando existes; las aves robándose las uvas de la mesa. Pues todos los peces son idénticos de noche, día o en su muestreo. Se suele pescar piedras con venas; tus manos flotando hoy en la marea. Ondulantes pesquizas que relatan cuentos como faunos. Mil voces de las hojas de otoño siendo mierda.

Arriba cuando nos DES-encantamos.

Psycho Killer

Once in a while.
I don´t remember.
Why this shit isn´t running good enough?

Mercurio depuesto cuando existes; las aves robándose las uvas de la mesa. Pues todos los peces son idénticos de noche, día o en su muestreo. Se suele pescar piedras con venas; tus manos flotando hoy en la marea. Ondulantes pesquizas que relatan cuentos como faunos. Mil voces de las hojas de otoño siendo mierda.

Arriba cuando nos DES-encantamos.

La tierra del desperdicio.

Hay dos cosas que no sé. Que se derivan de muchas cosas que odio. Moldeadas por personas ingratas. Reforzadas por mi inseguridad y atascadas en el fango de la esquina.

1. Ser inerte.
2. No ser invadido de manera frecuente por las lluvias.

Hay palabras que odio, “No lo sé”, “Hoy no”, “No quiero”, “Pues….no” y “SÍ”.

Con las manos lentas y una ebria noche, tratando de dormir y viendo ventanas múltiples, con llovizna ligera que disminuye mis penas, con múltiples interacciones, ninguna certera. Y muchas ganas de volar. Con las venas saltadas y el alcohol en la sangre. El amor, el romance y las cicatrices que recorren mis restos a las 4.30 de la mañana. Hoy no.

Buscar para continuar viviendo, esa búsqueda agotadora, permanente que no me deja doblegar. Al fin yo sólo me metí en ello. Cuando la enfermedad llegue, cuando el cobre penetre los glóbulos rojos y quede bien establecido. No quiero quimioterapia.

Se sabe en mi cuerpo de antemano que no tengo ninguna paciencia para esperar esa tarde, esa bebida –léase cerveza alemana-, contrario a ello sigo esperando la menta. El mundo es vano, el mundo es material, lo recuerdo a cada instante. Pues no sé si pueda entrar en él. Ya no me importa. De cortar las venas o cubrirse la boca con almohadas. Si el malo recibe su merecido o la buena coge con el malo. ¿A quién le importa?

A mí SÍ.

ESTA ES TIERRA PÉRDIDA.

Arriba Blue veins de The Racounteurs en Broken Boy Soldiers

El padre

El bebé estaba en una canasta al lado de la cama, y llevaba puesto un pelele y un gorro blanco. La canasta de mimbre estaba recién pintada, acolchada con pequeños edredones azules y sujeta con cintas de color azul claro. Las tres hermanitas y la madre, que se acababa de levantar de la cama y aún no se había despertado del todo, y la abuela rodeaban todas al bebé y observaban cómo miraba con fijeza y de cuando en cuando se llevaba el puño a la boca. No sonreía ni reía, pero a veces parpadeaba y movía la lengua entre los labios cuando una de las niñas le pasaba la mano por la barbilla.
El padre estaba en la cocina y les oía jugar con el bebé.
-¿A quién quieres tú pequeñín? - dijo Phyllis-, y le hizo cosquillas en la barbilla.
-Nos quiere a todos - dijo Phyllis-, pero al que quiere de veras es a papá, ¡porque papá también es chico!
La abuela se sentó en el borde de la cama y dijo:
-¡Mirad su bracito! Tan gordo. ¡Y esos deditos! Igualitos que los de su madre.
-¿No es una preciosidad? -dijo la madre-. Tan sano, mi niñito. -Se inclinó sobre la cuna, besó al bebé en la frente y tocó la colcha que le tapaba el brazo-. Nosotros también le queremos.
-¿Pero a quién se parece, a quién se parece? -exclamó Alice, y todas ellas se acercaron a la canasta para ver a quién se parecía.
-Tiene los ojos bonitos -dijo Carol.
-Todos los bebés tienen los ojos bonitos -dijo Phyllis.
-Tiene los labios del abuelo -dijo la abuela-. Fijaos en esos labios.
-No sé...-dijo la madre-. No sabría decir.
-¡La nariz! ¡La nariz! -gritó Alice.
-¿Qué pasa con su nariz? -preguntó la madre.
-En la nariz se parece a alguien -dijo la niña.
-No, no sé... -dijo la madre-. No creo.
-Esos labios...- dijo entre dientes la abuela-. Esos deditos... - dijo, destapando la mano del bebé y extendiéndole los menudos dedos.
-¿A quién se parece este niño?
-No se parece a nadie -dijo Phyllis. Y todas se acercaron aún más a la canasta.
-¡Ya sé! ¡Ya sé! - dijo Carol-. ¡Se parece a papá! -Todas miraron al bebé de muy cerca.
-¿Pero a quién se parece su papá? - preguntó Phyllis.
-¿A quién se parece papá?- repitió Alice, y entonces todas ellas miraron a la vez hacia la cocina, donde el padre estaba en la mesa, de espaldas a ellas.
-¡Vaya, a nadie! -dijo Phyllis, y se puso a lloriquear un poco.
-Calla -dijo la abuela, apartando la mirada. Luego volvió a mirar al bebé.
-¡Papá no se parece a nadie! -dijo Alice.
-Pero tendrá que parecerse a alguien -dijo Phyllis, secándose los ojos con una de las cintas. Y todas salvo la abuela miraron al padre, que seguía sentado en la cocina.
Se había dado la vuelta en su silla y tenía la cara pálida y sin expresión.

Raymond Carver
¿Quieres hacer el favor de callarte, por favor?, 1963/76
(Traducción de Jesús Zulaika, Editorial Anagrama, Panorama de narrativas139)

Arriba Raymond Carver

Be my VALENTINE!!!!!!

Lograré cierto día encontrarme con cupido.

Ángel ciego, nunca errante y de mirada fija

y un tiro impreciso. No clavó sus flechas ni

estiró su arco, exprimió estas mieles. Olvidó

mi nombre.

Lo que en San Valentin suelo ser.

En esta ocasión soy un reptil amarillento, de la tarde camuflaje y siempre entre hojarasca. arrastro entre mis piernas unas garras que sienten dolor de carne descubierta. Mi mandíbula rota no come, solo expresa sentimientos cuando el sol me quema aquí abajo. Por las tardes muto, las escamas caen, pues en ellas el calor extremo expiro.

Soy reptil y de mis horas no disfruto.

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Vivo de las vidas pequeñas que capturo entre mis escamas, como hormigas bajo un disfraz de piedra muerta a la entrada de su escondite. Una vez que salen a indagar mis extremidades me matengo quieto y al abrir los ojos me encuentro invadido y veo que cientos de pequeñas flamas están a punto de extinguirse entre mis fauces. En un instante emprendo el sabor de mis azahares. Vean pues como mi lengua pegajosa me es más eficiente que el objeto que ustedes valoran de manera única. La comida llega mientras me disfrazo. El inero es falso para mí -no lo conozco. Dragón que apaga flamas para alimentarse cada día.

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Cada día tengo un amante diferente pero siempre busco que me ofrezcauna luz completa y que sepa componerse y adecuarse a este vientre mío. No busco frialdad sino aventura. En dualidad al hartarme mi cuerpo se abate. Pués del calor para engendrar vida entre mis venas necesito. Mas la sombra es es sombra cuando el sol me quema. Mis parejas buscan mi cuerpo mientras estoy disfrutando del sol de mediodía con mi amante. Sinsabores encuentro en relaciones. Exhilio. No busco solo amante y sol sino escombros de comida mientras duermo...

-------------------------------------------------------------------------------- to be continued

Arriba el AMOR REPTANTE

Puedo en esta etapa comenzar?

Todo es parte de la seda, variaciones en las tonalidades y en un sabor a consultorio que semiasfixia tus vibraciones, bajo un rojo sello de la mengua y un calor mínimo.

Todo forma parte del tejido, una textura suavizada, un demonio encadenado entre los hilos, manchado por las evocaciones -y ahora tú vienes a limpiar mi vómito-, son tejidos de vapor conformados por valores de las notas atónicas que vibran en una calzada, en un territorio construído por serenidades.

La nada es un proceso que se forma en el desierto árido, estéril, danteno de miradas, sacramentado por una cultura de diferente enfoque, sin nombre y con notas colgadas en las paredes que me alimentan los émbolos y encierran lo que de vitalidad me queda.

Acobo de escoriarme -Ahora puedo ir completo al camino- con seguridad en mis desvelos de espacios, desvaído, viendo que la nada y el todo entran por mi aorta. Como categorías iguales, desmesuradas, crean el futuro de mis fluídos.

A la nada, de quién dependemos.

Arriba: EL NORTE......

P.D. La menta no debe extinguirse nunca.......nor our friendship.

Tesoro recuperado

De regreso y con mi poemario....

Un criminal

Esta noche, con la llegada temprana de las campanadas (suenan antes de la hora pactada, se adelantan al juicio que merece el acusado) aparece en el juzgado este hombre, tan simpático, sus ojos me hacen olvidar su sentencia y quiero para él la absolución de su crimen; ¿Cómo puede ser culpable este Paris?. No es humano definitivamente y por tanto no es culpable.

Olvido sin embargo que no soy yo quién definirá el castigo. Mis ojos siempre han sido ciegos. Me enamoro de la vida así como del aliento de la noche en que se lleva a cabo el juicio. Los demás lo percibieron así:

El acusado es pálido y lampiño.

Arde en sus ojos una fosca lumbre, que repugna a su máscara de niño y ademán de piadosa mansedumbre.

Conserva del obscuro seminario el talante modesto y la costumbre de mirar a la tierra o al breviario.

Devoto de María, madre de pecadores, por Burgos bachiller en teología, presto a tomar las órdenes menores.

Fue su crimen atroz.

Hartóse un día de los textos profanos y divinos, sintió pesar del tiempo que perdía enderezando hipérbatons latinos.

Enamoróse de una hermosa niña, subiósele el amor a la cabeza como el zumo dorado de la viña, y despertó su natural fiereza.

En sueños vio a sus padres —labradores de mediano caudal— iluminados del hogar por los rojos resplandores, los campesinos rostros atezados.

Quiso heredar. ¡Oh guindos y nogales del huerto familiar, verde y sombrío, y doradas espigas candeales que colmarán las trojes del estío!.

Y se acordó del hacha que pendía en el muro, luciente y afilada, el hacha fuerte que la leña hacía de la rama de roble cercenada.

................................................................................................

Frente al reo, los jueces con sus viejos ropones enlutados; y una hilera de obscuros entrecejos y de plebeyos rostros: los jurados.

El abogado defensor perora, golpeando el pupitre con la mano; emborrona papel un escribano, mientras oye el fiscal, indiferente, el alegato enfático y sonoro, y repasa los autos judiciales o, entre sus dedos, de las gafas de oro acaricia los límpidos cristales.

Dice un ujier: «Va sin remedio al palo».

El joven cuervo la clemencia espera.

Un pueblo, carne de horca, la severa justicia aguarda que castiga al malo.

(UN CRIMINAL ANTONIO MACHADO)

Al final mi clemencia no sirve de nada.

Arriba los culpables.

LLORANDO DE ALEGRIA Y NO DE MIEDO

Consumado,

LOST AND FOUND.

Detenido.

No lo dudo.

Permiso.

Avances de tesis, aquí voy.

La radio y el sol de la nada aparecen.

Gracias.

I´m Done.

El destino me pondrá a pensar y las lluvias recaerán......somos por el estudio los monos que siguen sacándose los piojos. Peor aún, se los comen.

Una tarde en que seré un héroe me aguarda. Soy siempre conveniente. Convenenciero. Sigo engordando como puerco, problema de sueño quiero creer.

Arriba las burradas de las que uno suele aferrarse.