Para cerrar el círculo de manera definitiva...Adiós.

EL APARECIDO LXIII

Como un ángel de fiera pupila
volveré hasta tu alcoba tranquila,
y sabré deslizarme sin ruido,
y llegar a tu cuerpo dormido.

En la sombra he de darte, ¡oh mi bruna!,
besos fríos igual que la luna,
y caricias de sierpe ondulante
que una fonda reptara restante.

Cuando al alba despiertes de frío,
encontrando mi sitio vacío,
no podrás recobrar el calor.

Si algún día te dí mi ternura,
en tu vida de alegre hermosura
quiero ahora reinar por terror.

Charles Baudelaire, Las flores del mal.

Se re-enamora cada año, cuando ve a mi hermana.

Imaginarse cada año esperando el tan anhelado día. Verse ambos con más arrugas, su hijo con un año más y plena conciencia de tener un padre que desconoce cada vez más, al que le guarda respeto por costumbre. Imaginarse ese día con mucha gente y ellos dos en el pasillo enorme, con cajas, con maletas, imaginarse mientras del trabajo regresa cansado. Y el tiempo, con miles de segundos sobre ellos, un año, miles de experiencias.

Saberse tan distantes y en un segundo re-enamorarse.

De repente tras de ese año de experiencias, se re-enamoran. Un año de teléfono. Que se omite entonces, que reaparece en el aire, en el tacto de la noche cuando se borran las arrugas y se olvidan las horas aburridas de trabajo y molestias con el hijo. En ese mes el viento corre con más fuerza, el agua es más nítida y nosotros los observadores envidiamos la felicidad temporal que entonces las pieles jóvenes irradiarán.

Todo se hace lento, cada segundo, cada hoja que caiga o gota que se pierda tendrá sentido porque ya están juntos. Al menos por un mes. El respeto y cada cosa tendrán un nuevo orden, el hijo un nuevo espacio, nuevas reglas, las partículas de polvo incluso se moverán por caminos distintos y el viento abrirá paso a la re-nueva pareja de enamorados.

Re-caminan con paso seguro. Comen sabiéndose unidos por un millón de formas, la más importante de ellas sus segundos. Una que otra pestaña se cae y el mes acaba. Su salida y el aire y todo volviendo al estado original. Esperarán un año más.

Que importa!!!!, si él no tendrá que fumar en el pasillo pensando en que su amor se pierda y se difumine como la luz de mi lámpara, su re-enamoramiento es seguro; si el frío y las demás contras están ahí, solo almacenadas, si su temblor no es como el mío, si para él un "te amo" le abre las puertas y con esa sinceridad se olvidan los pesares. Y ese hijo a quién tanto quiero me ha escrito una carta diciéndome que me quiere y que me extraña.

Tener un re-enamoramiento es tan válido, alivia todo, mejor que no tener nada. ¿Lo lees Kuko?


Nada más.


Arriba el proceso de desenamoramiento.....¿por qué no el de re-enamoramiento?. Ambos valen la pena.

P.D. Me veo muy gordo últimamente.....más indefenso y feo.

LA VIDA SURREAL DE LAS HUELLAS DE LOS ANIMALES

Escribir por no hacer algo. Hablar para matar al otro. Hablar con mis palabras, hablar con las tuyas. Escribir con ambas manos, con ambos pares de manos. Escribir mientras hablamos porque definitivamente no queremos hacer algo que no sea hablar o escribir.

Escribir con los pajaros y hablar con ellos, de mentiras y para ellas; hablar de las nubes, de un fruto inmaduro, de la nueva pelicula que estrenan en el cine, del cafe que tomamos hace dias, de la comida china (que aun quedaba en el refrigerador) que comi por la mañana; escribir de las uvas pudriendose en la mesa, sobre las moscas con su sonido fugaz y permanente. Hablar de nada, escribir tampoco, al fin no queremos hacer nada.

Hablar, hablar, hablar. Es pensar en que escribir y escribir lo que se piensa. Es una accion conjunta entre los pajaros y las lluvias de enero, es actualizar nuestro curriculum para dejarlo en un mueble sin leerlo. Es pensar que las tardes se desangran y separan el cielo y el infierno en ese espacio, rojo-azul. Hablar es como escuchar el resuello de las ballenas excitadas, como creer que una palabra cura muchos males, como tratar de adivinar cuantos dias tiene mi vida o la tuya.

Escribir y tratar de no pensar, para no hablar, escribir por escribir, una letra, o quizas dos, por millares sigue siendo insignificante la accion, se emiten palabras sin sentido, sin sentimiento. Teclear como lo hago ahora, perdiendo el sentido original de las cosas, autorizando a muchos a leer cosas insignificantes. Permitiendome recibir reproches de los demas cuando tengo tanto sueño. Hacerme el martir. Escribir sin acentos por escribir.

Escribir sabiendo que te quiero, escribir y seguir asi...con sueño. Con hambre de un veneno.

Pensar quebrando rocas de rio. Extrañando sus figuras originales, viendo huellas de conejos, de codornices y de otro animal que no supe distinguir que era. En un hoyo encontrar formas de los mismos animales, en ese entonces, pensar es el hallazgo de nosotros como amigos de tales seres.

En este circulo veo ahora que pensar, escribir y hablar es amar de la vida los momentos y creernos lejos de ellos. Es la vida surreal.

Vivan las huellas de los animales.

Y ahora....

El arbol.

La noche.

The Bush.

Us.

Tequila.

Peacock/Piehole.

And many many grains of sand in my (according to the store) white shoes.

So cold.

Sunset.

Footprints.

P.S. My mind is where i bought the "white shoes". My heart is in a cage.


Up, high up on the sky, the weekend.

DE INCREDULIDADES, O SOBRE POSTEAR ALGO SIN IMPORTANCIA PARA EL OTRO

No, no pude encontrar esa foto de maqueta que me pedías, en todo caso encontre otra foto muy original de esas cartelones que se hacían antiguamente como los que hacía Toulosse-Lautrec, el más famoso el de "la golosa", bueno pues esta imagen tipo litografía es de Rusia, la hicieron para presentar al teatro nacional de la ópera cómica. El punto es que no hay calabaza gigante. Hay imagenes fuertes pero no una impresionante como esa.

Debería escribir sobre la credibilidad en las personas, si es factible hacer ver que todo el mundo está jodido por las personas que nos mienten, por nosotros que mentimos. A veces, muy a veces sabemos que nos mienten, cuando no es así ¿qué sucede?.....¿debemos darle la particular importancia que merece?. Whatever people say I am, I´m not. Sobre si mentir tiene importancia para mí, sobre las veces que me he jurado a mi mismo que no amaneceré vivo y sigo aquí. Sobre si mentí cuando acuse a mi hermano menor de haberle cortado los bigotes al gato de mi prima. Sobre si recapacitar en la importancia de mentir en las confesiones religiosas, si ocultar la verdad sobre mi primera vez. O si duermo aún con oso de peluche. Que me aterra aún un fantasma, si inventé cosas en primaria para ser popular.

Ese tipo de cosas no valen la pena ahora. Las metiras tienen un valor relativo que solemos dar, que sobrevaloramos. Mentir para romper un corazón es injustificable, es deshonesto, es tirano. Hablo por experiencia.

P.D. Me han dicho que el bló es neto. Si, su masa drenada lo corrobora.


Arriba el arroz blanco de hace tres o cuatro días.

Babasonicos - Rubi (male/female)

Uno de los mejores videos que he visto *(sin morbo), una de las canciones más románticas que he escuchado de babasónicos. Te lo dedico.

Fumar de tu rubí. Quererte así, beberte a gotas

Ahora veo que romper el corazon es esperar a que te lo rompan.

MI desesperación se debe a que no llegas. Yo quiero hablar contigo, decirte una y mil veces lo mismo. Parece que ahora llegas....el fantasma de los cuervos me engaña, no me deja escribir con las letras apropiadas.

Imposible olvidar tu talismán. Beberte a gotas. Imposible olvidar tu talismán, irresistible remar contra tu atracción, a tu lado retocede el tiempo, cualquier día es el mejor momento. Increíble tentación es el amor.

Pal abr as ocul tas y t un olleg as. Y y oco nmi dol ord enos abe rdeti. El dilema de mi frustación se encuentra precisamente en que las palabras que ahora escribo se clavan en el pecho, de no decirlas. Se me quedan como momentos empolvados, atorados ahí, dolorosos. Las lágrimas que suenan y llegan aquí tocando el timbre, cuando me quedo y tu celebras, al momento de tocarle la puerta al corazón de alguien más.

Con mi silencio me impresionas. Con tus sonidos me palpita el corazón, cada que me acerco a tí corren por los poros llenos de partículas de amor empolvadas emociones mezcladas con el miedo. Existimos porque la vida nos deja apalabrados en las raíces del árbol. El dolor no es más que una pérdida de sueño, pérdidas de tí.

Cuando las raíces de desentierran podré decirte que estoy ido, por mientras sufro de saberme inexistente en ese mundo tuyo.

Aislado.

Imposible olvidar tu talismán, irresistible remar contra tu atracción, a tu lado retrocede el tiempo. Tu aliento carmesí, tu flor de lis junto a mi puerta, fumar de tu rubí, quererte así, beberte a gotas.....

Arriba de nosotros las estrellas.

Rubí de Babasónicos, la neta.....

No quiero ir hasta que estés conmigo, no dormiré, no respiraré

Hay muchas cosas que quisiera de esta vida efímera.

1. Un cielo azul en mañanas nítidas.
2. Tardes con luz difuminada en bosques.
3. Aves cantando, revoloteando en plantas verdes.
4. Epífitas de flores llamativas en jardínes para mi libre acceso.
5. Un aire perfumado de jazmín y de humo de marihuana.
6. Mucha agua tibia corriendo por canales naturales.
7. Hongos, pastel de pitufresa, mezclado con peyote natural y mora.

Pero quisiera cosas imposibles también.

Que mi sistema circulatorio no tuviera sangre, sino partículas de amor desagregadas, mezcladas con el polvo que hay por todos lados. Que la lluvia suba, que nos seque pues ya no quiero enfermar de gripe por ese tipo de cosas. Quisiera por un momento establecer, no, mejor acertar y saber que el vínculo entre nuestras miradas es real, que el amor de mis venas esta presente y activo, que se active con la electricidad de tus poros. Que no haya más té azul, por favor que no haya más de eso y muchos otros colores. Quisiera un abanico de madera tan fina que corte el aire con su olor y desprenda partículas de una de tus distancias, que las acerque. Y solo estabas a mi lado, y solo estabas a mi lado. Quisiera que mis enamoramientos de facto sean reales, que no sean efímeros. Quisiera que las razones dejaran de ser pieza importante en esta vida, que actuaramos por instinto, que dejara de pensar. Que no haya materia gris (aunque desconozco si es de ese color) en mi cerebro. Quisiera aplicar ese y mil consejos más.

Quiero que esta noche, cargada de emoción en mi pecho me traiga lluvia, salud y perlas para mi madre; La presión en el pecho es enorme. Dejaré una vez más que el sueño invada y acabe con las visiones de mí, vencido por otros tantos minutos atrás, por segundos congelados, nuevas notas, viejas al cabo. Por lo menos escuchadas. Creo que estoy hecho de piezas de personas que amo. Pegadas con kola-loka, con UHU, quién sabe con qué chingados.

Sing me a song, you can be

Tell me a tale, just like me

To turn in my way, I'm being free

I'll try not to shake, I'm being free

Arriba las nevadas y Ashley.

Gracias señor de la azotea, por el viento helado...por la noche

Por decreto, hay guerra contra el tirano famélico llamado MIEDO.

Danke Schön, Herr Meister.

Hay sueño, existe, hay frío. Ciclo de muerte para mí. I don´t wanna beg, but please stay, Don´t go please.

P.D. MaliciA, Get well, i need you.

P.D. 2 I WANNA FUCKEN TEAR YOU APPART

Arriba nosotros (con las palabras gélidas).

Descuartizadero.

Pameos y Meopas

Julio Cortázar

II

RAZONES DE LA CÓLERA

Esta ternura

Esta ternura y estas manos libres,

¿a quién darlas bajo el viento? Tanto arroz
para la zorra, y en medio del llamado
la ansiedad de esa puerta abierta para nadie.

Hicimos pan tan blanco
para bocas ya muertas que aceptaban
solamente una luna de colmillo, el té
frío de la vela al alba.
Tocamos instrumentos, para la ciega cólera
de sombras y sombreros olvidados.

Nos quedamos con los presentes ordenados en una mesa inútil,

y fue preciso beber la sidra caliente
en la vergüenza de la medianoche.

Entonces, ¿nadie quiere esto,

nadie?

Nadie quiere de esa mercancía, no por ahora, ¿entender es tan complicado? Ver caer las hojas con el viento otoñal es particularmente complicado, rechazar un amor que han ofrecido no lo és. Sigue siendo vulnerable mi corazón, sigue corriendo por las llanuras, bravío su espíritu, indomable. Sigue corriendo en dos partes. Y cada una por su lado, no se encuentran, no se toparán.

Ha quedado escrito en la miseria. Sigue partido. Los lagos plenos de agua contaminada, las lluvias ácidas, los árboles talados, las estrellas con menor brillo, los patos muertos a las orillas de los ríos, la basura por todas partes. Un corazón roto.

Ya se ha dicho. Ya esta escrito, complemento del anverso, grabado en cídí, en un video del yutub, en la noche fría. Sigo vivo. Gracias Yetis.

Arriba moni....

Un poema viejo para los corajes nocturnos

Hoy no hay foto, me remito a un escrito mío de hace meses, perdido entre las hojas de un cuaderno de trabajo viejo. Escrito con la depresión circulando por las venas y las hojas. Al parecer ya no.

Somos hoy por la mañana, fusión del mediodía, estancados sin
amor en un tunel abstracto, afligido; moléculas respirándonos en nosotros
mismos. Hervívoros sin alimento, un desierto plagado de miseria. Siendo moscas
dejamos de ser amor bravío. Amantes de la noche a la mañana. Somos uvas
pudriéndose en la mesa.

Tú. Dentro de mis relaciones solitarias, robándote mi
soledad, dejándome con nada. Estudios que renuevan amistades, mientras, con el
tacto incesante tratamos de agarrarnos a fuertes pilares.

Yo. Desmoronándome, urdiendo mis pechos. En alberca vacía,
rodeada de animales muertos. De las acciones que replican que tu amor
ambivalente deja de brillar sobre mis cielos negros. Abstracción y pedazos
amarillos ruedan por el piso, piezas de mi corazón hepático; en polvo que se
despide de tres casas. Más fantasmas llorando por nosotros, más carroña
esparciéndose en la nada. Sequías cuando al caer la tarde gritan diciéndome
"mañana".

Por supuesto que las calabazas gigantes tienen mucha importancia para mí Fer, puedes postear algo sobre ellas cuando quieras.

El primer comentario.....ató-ni-to.

La noche llega fría y los ademanes de los demás, y yo tratando de equilibrar mi horario de dormir, empiezo a dormir a las 2.30 am, deben ver la hora a la que pongo las entradas para que se den cuenta que me estoy desvelando seriamente, lo cual carece de importancia. La muerte dulce nos seduce con el paso del segundo, nos borra una sonrisa de la cara y jala por el cuello algunas de nuestras mejores risas. Dense cuenta.

P.D. Ya escribiré sobre mi experiencia con los Yetis.

Arriba el cerdo.

De conversaciones largas...

En un café con comida express y muchas frutas tropicales sobre la mesa, encontré un elemento nuevo desde mi perspectiva, algo que me dejó perplejo, un sustituto de azúcar con un AD que le pide a las personas darle más valor al sabor.

Ya no existe en nuestra vidas el sabor. Y ese sol cálido que nos cubría la cara -a momentos-. Tan comparable como el calor de las bofetadas que nunca me han dado.

Bellos ojos, que tienen esa luz -se diría- de los fúnebres cirios que arden en pleno día. El rojo sol no puede esa llama apagar. (La Antorcha Viviente, Las Flores del Mal, Charles Baudelaire)

Es mi segundo día y estoy algo nervioso por las entradas, poner, obviar, quizás olvidar. Por mientras me desplazo y hago las conversaciones aún más largas.

P.D. Julie, espero el café con menta, desde hace un año. Con ansia y deseo de hacer esa conversación aún más larga.

Un inicio raro, más que los finales de cine francés

Hoy empezaré con algo simple.....con lo que rompe corazones (algunos ya están rotos). Con el objetivo de mi bló.

Charles Baudelaire, Las flores del mal (La muerte de los amantes):

"Tendremos un lecho de suaves olores, divanes profundos como sepulturas, y en tallos y búcaros nos darán las flores aromas extraños bajo albas más puras ..."

1. Sigo siendo incapaz de amar......que demonios me sucede???


2. A estas alturas Moby me hace casi chillar.


3. Consejo 1. No compren cosas que no necesitan, nunca satisfacen completamente. Lo sé.


4. Ana, amo tus calentones!!!!!, amo el glamour que despides....se lucen nerds.

Arriba el viento.

P.D. Cómanse a besos esta noche, total, nadie lo va a notar.