LA VIDA SURREAL DE LAS HUELLAS DE LOS ANIMALES

Escribir por no hacer algo. Hablar para matar al otro. Hablar con mis palabras, hablar con las tuyas. Escribir con ambas manos, con ambos pares de manos. Escribir mientras hablamos porque definitivamente no queremos hacer algo que no sea hablar o escribir.

Escribir con los pajaros y hablar con ellos, de mentiras y para ellas; hablar de las nubes, de un fruto inmaduro, de la nueva pelicula que estrenan en el cine, del cafe que tomamos hace dias, de la comida china (que aun quedaba en el refrigerador) que comi por la mañana; escribir de las uvas pudriendose en la mesa, sobre las moscas con su sonido fugaz y permanente. Hablar de nada, escribir tampoco, al fin no queremos hacer nada.

Hablar, hablar, hablar. Es pensar en que escribir y escribir lo que se piensa. Es una accion conjunta entre los pajaros y las lluvias de enero, es actualizar nuestro curriculum para dejarlo en un mueble sin leerlo. Es pensar que las tardes se desangran y separan el cielo y el infierno en ese espacio, rojo-azul. Hablar es como escuchar el resuello de las ballenas excitadas, como creer que una palabra cura muchos males, como tratar de adivinar cuantos dias tiene mi vida o la tuya.

Escribir y tratar de no pensar, para no hablar, escribir por escribir, una letra, o quizas dos, por millares sigue siendo insignificante la accion, se emiten palabras sin sentido, sin sentimiento. Teclear como lo hago ahora, perdiendo el sentido original de las cosas, autorizando a muchos a leer cosas insignificantes. Permitiendome recibir reproches de los demas cuando tengo tanto sueño. Hacerme el martir. Escribir sin acentos por escribir.

Escribir sabiendo que te quiero, escribir y seguir asi...con sueño. Con hambre de un veneno.

Pensar quebrando rocas de rio. Extrañando sus figuras originales, viendo huellas de conejos, de codornices y de otro animal que no supe distinguir que era. En un hoyo encontrar formas de los mismos animales, en ese entonces, pensar es el hallazgo de nosotros como amigos de tales seres.

En este circulo veo ahora que pensar, escribir y hablar es amar de la vida los momentos y creernos lejos de ellos. Es la vida surreal.

Vivan las huellas de los animales.