Nabokov creía que nuestro mundo es como el suyo.

DE FELICIDAD EL ENAMORADO NO PUEDE DORMIR

De felicidad el enamorado no puede dormir;
suena el tictac del reloj; ensueña el comerciante canoso
la silueta de una grúa contra cielos bermejos,
léntamente hundiéndose en su carga la bodega.
A exiliados melancólicos se aparece en espejismo
una niebla, que la juventud ha teñido con su propio color (a mist, wich youth with its own hue was tinted).

Entre la agitación y la belleza
de la vida diaria, una imagen por doquier (of daily life, one image everywhere)
me reclama y atormenta, me obsesiona si cesar:

Sobre la isla iluminada de la mesa
las sombrías facetas del tintero abierto (the somber facets of the open inkstand)
y la hoja blanca de papel, y la luz no apagada
de la lámpara bajo su cúpula de verde cristal.

Y dejada al través de la página aún medio vacía,
mi pluma como una flecha negra,
y la palabra que no acabé de escribir (And the word I did not finish writing).

Vladimir Nabokov.

No, el amor lejos de ser una pluma que escribe ideas sin terminar, o una cama de hotel casi al alba, o un ángel salvaje (criatura menos que pavonada), o una montaña en su negra pelliza, ni veredas, ni vidas errantes y cruzadas, es un estudio particular, de caso. Es un geranio de color difuso, mezclado con otros, indefinido. Ahora con fracasos sé lo que es el amor, miento, no sé que sea.

Es tal vez ese problema ambiental al que me enfrento, o probablemente una lluvia de tardes azuladas. Es un discurso malbaratado. Cambiando de tema, el amor no existe me lo han dicho, -aunque no parezca Jesús, ni sea justo y bondadoso, es un hombre respetable y caballero.

Esperar sentado por la mañana a esas nubes que nunca llegan, las aves que recorren cielos vacíos. Cuando dejé de interpretar las almas vistas a través de los ojos.

GENTLEMEN, YOUR TURN IT´S OVER

Arriba la marea alta, que deshace el malecón.

No recuerdo ese sentimiento de pertenencia que solía tener por las cosas. Empiezo a ver lo ajeno que me es el mundo.