Se me queda prácticamente todo.

Quedan trazos, trazas, notas adhesivas, hojas arrancadas, plumas de la almohada, una sombra incauta.

Se me quedan cosas, millones en frente, millones arriba.

Y no sé que hacer con ellas.

Y ya no sé que hacer conmigo cuando duerma, cuando despierte, cuando resurjas en mi mente -todo el tiempo.

Ni con las lágrimas, ni con los ruidos, o la radio, o las lluvias que se avecinan, con el permanente nudo en la garganta.

Ya no sé que hacer conmigo ahora que no estás.

Teclear en vano.