y que se muera, con todo lo suyo.

Si pudiera correr, aún así no lo haría.
Sería inútil.
Que fuera real, con sangre y todo, para así matarlo.
Que dejara de pensarse tanto para así secarse.

Y que yo solo tomara el sol cuando tuviera frío.

Y que el Yo dejara de existir.

Como tú.