Hoy.
En este mutilante crecimiento en mi.
Si muriera hoy, ¿Viviría mañana?
A las cosas ordinarias se agrega mi dualidad de dormir (de seguir cerrando los ojos a la belleza -o como quiera que se llame- del exterior) o de ver en las cosas la bondad, la maldad: el todo.
Mi cuchillo no tiene filo, su navaja es estéril, como yo. De ahí mi miedo.
Saltar y ver el cúmulo de imágenes, guardarlas para siempre o encontrar más, descubrirlas y dejarlas ir.
¿Limitar el crecimiento interno antes de que sea muy lejana esta ansiedad o cortar de tajo el sentimiento?
Mi aquelarre.
Si hoy no despierto. Fúmenme.
Si hoy no me corto, oblíguenme.
Si hoy....si mañana. NO.
Y a las flores y a la vida y a todo: regreso el espacio.
Hoy la muerte me respira en el oído.
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