Luego nos llega la noche.
Y hace crecer la reja.
La hace más difícil de saltar.
Llegan los recuerdos
y nos atan de manos y pies.
Nos inhabilitan.
Inmóvil frente al campo,
frente a la noche espesa y dura.
Frente a la nada encubierta por
un manto apoteótico.
En la apoteosis de la nada.
Y, más nada.
Estar solo, lejos de tu otredad,
de la mía.
Más tarde,
más tarde nos puede llegar el remordimiento
tan sólo para disparar grácilmente.
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