Habla Calígula

2011-11-30T09:37:00.001-08:00

Me abandono en los enveses de las hojas en los árboles
-alumbradas apenas por la luz de la farola.

Como se abandona el diario de ayer
o incluso el de hoy cuando se ha leído;
como se apaga un cigarro al entrar a un restaurante
una sala de conciertos o un cine.

Me abandono a su verde moribundo
por necesidad,
no por capricho.

Dejo que el tiempo corra libre.

Porque el momento que esperaba ya ha pasado.
Ocurrió mientras dormía,
mientras soñaba que lo alcanzaba
y marchaba con él
a lugares viejos
-porque no hay existen los nuevos, me han dicho-.

Me abandono pensando
en el contorno de las vidas
de los que corrieron con la misma suerte.

Por ahora me abandono en su verde moribundo
porque me lo permite su fugacidad nocturna.

Ferlosio.

2011-11-21T08:09:00.001-08:00

Temporada de cítricos
y también de olvidos.
De frutos modificados genéticamente
para evitar el crecimiento de semillas,
pero también de inhibición interna de sentimientos de pertenencia.
Época de fríos, de hielos y apagones.

Frías palabras, fríos vientos, frío el café,
fría la cama, frías miradas.

Mandarinas y momentos que tuvieron importancia,
...algunos meses atrás...
ahora se hacen polvo junto con las cáscaras,
regresan a la tierra que les permitió su formación.

They go back to their ground.
We all go back.

The amazing everyday que desaparece
conforme la humedad entra en las calles.

Temporada en la que el señor de las limas
también tiende sus brazos de piedra
en señal de recibimiento.
- ¿A nosotros?
- No a nosotros, a nadie, porque ya están ocupados.
Y eso se debe a que él viene del trópico, no pertenece al frío.

Son cuatro meses para enterrar recuerdos,
para planificar la movilización de las tropas a territorios nuevos,
no conquistados.

Son semanas de guardar,
para engancharse a un idilio más allá de lo mundano conocido.
Para descansar la caballería.

Son días cítricos que huelen a lavatrastes,
a colonia,
a desayunos.

Son días de retracción,
de limpieza de áticos,
de descomposición de viejas relaciones.

Temporada de tránsito de los "vendrán más años malos y nos harán más ciegos"
a los "vendrán más años tristes y nos harán más malos".

2011-11-19T07:08:00.000-08:00

A partir de ahora, te libero de las ataduras de mi memoria.
Ya no habrá motivos o razones que te encierren en mí.

A partir de ahora debes de buscarte un sitio nuevo,
donde morir, en la forma que lo haces, sea posible, justificable y comprensible.

Ya puedes irte pudriendo en los estivales de mi memoria.
Empieza a descomponerte, por favor.

2011-11-10T03:40:00.000-08:00

La naturaleza física manifiesta;
manifestándose en las miradas reales que se entregan
en momentos de tregua, cielos escampados, días fríos y hojas que caen;
manifestándose en una mujer que saca a pasear a su perro,
su verdadero perro, en colas que se menean al compás del paseo.
Los verdaderos perros, los verdaderos acordes que suenan en las calles.
Los verdaderos autos, los verdaderos palacios.
Los verdaderos cielos y sus colores en constante cambio.
La naturaleza de la noche que cae sobre todos,
fría y húmeda.

Aquella naturaleza que no es física en los alguien que no tienen nombre,
en los nadie que nunca lo han tenido
-y probablemente morirán igual-,
en los pensamientos que se congelan antes de poder ser analizados,
ya no decir llevados a cabo.
Carentes de explicación y sujetos de rechazo.
Ausentes en las estaciones, principalmente ocultos en otoño e invisibles en invierno.

Pero la noche fría y húmeda cae encima de todos,
sobre todos los edificios Bauhaus,
los abrigos raídos, las flores de tulipán,
las palomas que esponjan su plumaje para aminorar la sensación térmica,
los beagles que menean la cola adentro de casas cálidas,
sobre aquellos que no saben que están siendo espiados,
los que usan la calefacción,
sobre las banquetas que yacen solas como un signo =.

Y atiende: la física, también la química y la biología serán historia cuando llegue la hora del lobo.
Serán historia común y condensada en halos de vapor de transeúntes que caminan evitando el frío.

2011-08-26T12:08:00.001-07:00

Que el tejado se mezcle con el color del cielo a esta hora de la tarde es un augurio.
No sé de qué, exactamente.

Quizás de que el verde de las plantas está a punto de extinguirse.
Éste año más temprano que de costumbre.
O de que el calor casi parte al cono sur.

Podría ser también un signo de que el cauce de sangre que corre
está por aumentar.
Arrasará más avenidas, casinos, estadios, joyerías...
¿qué sé yo si no estoy ahí?
Ni aquí.

Que los carros parecieran quietos aún cuando marchan,
las luces de los semáforos sean tan inertes como las farolas,
el silencio inusual, la pasividad de las calles, la respiración muda,
¿tendrán éstos también algún significado?

No hay a quien controlarle el tránsito
cuando la tarde se va y la noche entra.
No hay ninguna señal que diga que seguimos vivos.

Sólo ese color del cielo que se confunde con el tejado, o viceversa.

De ser así, la vida entera sería un augurio.

2011-08-21T13:39:00.000-07:00

Amar es lo de menos.

Yo lo que quiero es que me amen.
Saber amar lo he aprendido antes.
En la oscuridad de las noches urbanas.
Entre humo, cuerpos reptantes y vacíos.

¿Acaso nadie más lo ha aprendido?

2011-08-21T03:44:00.000-07:00

La nostalgia llega y se instala en mi
un sábado como cualquier otro
y diferente a todos los demás.

2011-08-20T16:24:00.000-07:00

Con éstos 39 grados infiernales.

Hoy, como Ginsberg, voy a amar a mi país.
Lo voy a amar contigo sobre las sábanas,
revueltas previamente
por mis movimientos nocturnos.

Sobre las sábanas
hoy voy a amar
sin importar el cómo y el por qué.

Hoy seré patriota por vez primera,
haré el amor por mi país
y nada más.

Juntos acabaremos con la desigualdad y el hambre.
La cama serán nuestro campo de batalla.
La pobreza será un fantasma por 10, 30 minutos.
O quizás por horas.
No lo sé.

fuera ropa interior, que somos libres.

Pelearemos dos contra un ejército de millones,
y ganaremos.

Tenemos un gran deseo, dos bocas y cuatro manos.
Tenemos palabras para invocar tempestades,
subiremos a la montaña más alta para disparar desde la cima.
Habrá miradas, miradas fuertes que acaben con dos mil soldados.
Habrá oleadas de calor para fundir sus armas.

Nada podrá vencernos.

2011-08-17T15:49:00.000-07:00

De la ausencia perfectible extraigo
fragmentos.
Sólo aquellos de sucesos esporádicos
que ahora cobran relevancia.
Particular interés.

De los millones de ausencias
que son una.
Una grande, múltiple.
Tornada en desmayos.
En mutilaciones, casi.

De esa ausencia fresca;
de ayer, prolongada hasta hoy.

2011-08-13T15:37:00.000-07:00

Músculos.
Carne viva.
Temblaban.
Como la noche.
O el canto de los grillos.
Y los ojos
que son músculos.
También temblaron.

Los músculos
eran música.
Eran agua: 75%.
Las letras, tus letras
eran músculos,
eran míos.
Tus palabras.
eran movimiento:
Nocturno y acuático.

Tú, que eras el libro
de la paciencia,
del orgullo,
de la perfectibilidad:
del movimiento: eras agua.

Pero tus páginas gritaron al calor/loscalores/miscalores/lasluces/misluces/missoles/mislavasardientes.
Pidiendo evaporación,
pidiendo estar secas,
destintadas, blancas.
Exponerse a mí sin contenido.
Pidieron irse.
Y lo han hecho.
Se han secado en mí/para mí tus aguas bravías y musculosas.

2011-07-31T14:52:00.000-07:00

Pinche vida.
Eres tan efímera que no sé si
alcanzaré a terminar mi cigarrillo
antes de que te extingas.

Creador de imágenes.

2011-07-29T13:13:00.001-07:00

Si, pues nada.
Que creas imágenes.
Las sacas de algún no sitio.

No pueden ser extraídas de tu cerebro,
eso indicaría que ya existen;
al menos las partes
(y por ende, no sería creación sino simple construcción).

En fin, las creas... ¿y?
No vives de ello.
¿De qué vives?

Son bellas, he de reconocer.
Duele el pensamiento al verlas.
Pero el dolor se acaba cuando volteas a otra parte.

Yo he deducido que creas las imágenes porque
buscas encontrarte en alguna de ellas.
Quieres nacer por primera vez.

2011-07-24T14:27:00.000-07:00

No hagas un gran esfuerzo
construyéndole nuevos desiertos
porque terminará mudándose a áreas más prósperas.

No te canses levantándole grandes montañas.
Siempre se preguntará qué hay detrás de ellas.

Siempre habrá algo incompleto en su existencia
y sus dudas le harán marcharse.
Muy lejos de ti.

2011-07-22T19:50:00.000-07:00

Yo siempre quise esperarte mientras amanecía.
Y no con un libro en las manos, sino con una cerveza.

2011-07-22T11:56:00.000-07:00

Me ofreces las reminiscencias de tu tiempo.
Un segundo fracturado, acaso.
Porque antes de que haya terminado
ya te has ido.

¿Jugar con qué sentido?

Y Yo ¿con qué sentido juego? ¿Con cuáles?
Si en este proceso los he ido perdiendo poco a poco.

2011-07-12T16:26:00.000-07:00

Moramos.
Donde cae la noche.
Descansamos las piernas
y hacemos nada durante los sueños.

Salvo torear la muerte
y escapar de ella
al despertar.

Vivimos junto a
los límites de la vanguardia,
pero no los cruzamos,
sería inútil seguirle el paso
a la modernidad.
No la comprendemos,
¿entienden?
Carece de sentido.

Por eso es que moramos
al cobijo de la nada.
Bajo la entera protección
del silencio
y de la tierra.

Todo lo hecho
lo debemos a la casualidad.
De la causalidad
nos hemos deshecho
hace unos siglos

2011-07-09T04:41:00.000-07:00

Repensando el rojo óxido,
días polvorientos.
Las lloviznas aún lejanas.

Los ambientes conocidos, las tardes serenas
y cálidas.
Las palabras que salían apenas
con ganas de volver a entrar en tu boca
o de esconderse en tus espaldas.
Frases apenas completas
difícilmente entendibles.

Las conversiones en oscuridad.
El mar reflejando el Puente Coronado.
En esa azotea.
Donde nada ocurría;
nada más que el silencio
de esa tú mirada.

Repensando:
-los pasos dados,
-aquellos necesarios para que estés aquí
-o esa secuencia de muertes necesarias
para llegar.

2011-07-05T09:24:00.000-07:00

Enlistando
arbitrariamente
el día por sus partes.
Cada una de ellas.
Sin menosprecio de detalles.

Trato de encontrar pistas
tuyas en cada intersticio.

Que me hablen de tu visita
en algún momento en que no estuve,
o que no te vi.

2011-07-04T16:50:00.000-07:00

Si se reconocieran ese par de rostros.
En cualquier instante.
¿Qué importaría el resto?

2011-07-03T05:18:00.000-07:00

Tener un atrapa-imágenes.
Dejarlo que resguarde
todas aquellas que parecieran importantes,
acaso imprescindibles.

Las flores cayendo sobre la clarita con limón.
Sobre el café.
Sobre cualquier bebida,
cualquier mano,
cualquier cabeza.

El viento arrastrándolas
quién sabe dónde.

Tener también un
atrapa-sonidos.
Que conserve aquellos recientes
-en su mayoría.

El sonido de las hojas meciéndose
con el viento.
El revoloteo de las moscas.
El sonido inaudible de las golondrinas
a una altura relativamente elevada.

O el silencio de estos 31ºC a la sombra.

Y guardar toda esta mañana en una bóveda.
Donde no les llegue el polvo,
ni la destrucción del olvido pueda alcanzarles.

2011-07-02T07:05:00.000-07:00

¿Qué harás ahora con el envase
que has vaciado?
¿Sigue teniendo sentido guardarlo?
No coleccionarlo, naturalmente.
-Como podrías hacerlo con un auto, una moneda o una estampilla,
porque este empaque no te generará valor en el tiempo.
Podrías (y deberías) desecharlo de la misma forma en la que
consumiste su contenido.
Podrías tirarlo a la basura.
Y las cosas no cambiarían en nada.

Hay muchos más paquetes esperando a ser llevados a tu casa.
Ansiosos de poner lo suyo dentro de tus fauces.
Ser consumidos breve o rápidamente.
En función de tu apetito y el disfrute que te otorguen.

Pero es no me importa.
Yo sólo quiero saber ¿qué harás con éste empaque vacío?

2011-07-01T04:39:00.001-07:00

El pero yace en que
mi cerebro construye sistemas complejos
-en base a elementos que per se no tienen
características en común
que les hagan sujetos de unión-
y además,
difíciles de disociar
una vez caído en la trampa.

¿Y luego qué?

Escucho tu negativa.

Luego nada.

La nadedad amplia y generosa,
un conjunto ocupando una sección emocional
muy significativa en mi cabeza;
disminución de la memoria ram.

El estado de la nada.
Y es increíble haber caído en él
con tan sólo dos de tus palabras:
las más rotundas e hirientes posibles.

2011-06-25T06:03:00.000-07:00

1.
Quizás viajarás más.
A otro lado (otros lugares)
lejos de mí;
de todo.
Allá habrá mil cosas nuevas
que acabarán matando mi recuerdo.

2.
Y antes.
Antes de partir.
Cuando estás conmigo.

3.
Me gusta que hables,
que sueltes un argumento tras otro.
Me resulta relevante
porque
sólo entonces puedo no entenderte.
Te atomizo,
te reduzco a nada.

2011-06-09T14:16:00.000-07:00

Bien establecido
en la orilla de la tarde.
Siendo gris,
siendo precario,
siendo europeo.

Basta ver en uno de tus pedaleos
tardíos y cansados que:

eres algo similar
a uno
-a un conjunto de espejismos.
A una anomalía.
Al
ser un padecimiento,
un conjunto de ellos.
(En suma) Una, UNA enfermedad
eres un ruego a dios
dicho a escondidas.
Le pides (rogando que no te encuentre)
que te enderece,
pero corres a la oscuridad
quién sabe en busca de qué.

Eres una apoplejía
reflejada en mí,
que sufro yo.
Enmudecido,
paralizado,
desequilibrado,
parcialmente ciego.

y. [...] o.

2011-06-01T04:47:00.000-07:00

Hacer extenso el referéndum a los habitantes de las ciudades vecinas.
y
preguntarles si ellos también quieren revelar el secreto de tus noches.

A mi Capibarita.

2011-05-24T06:11:00.000-07:00

Te conozco a ti.
Desde el inicio de la tarde,
el comienzo de los tiempos,
de los míos.

Te conozco por la lluvia que te sigue.
A todas partes.

Y te veo resplandecer en mis tinieblas.

Te adjudico los grandes fragmentos
de felicidad que entonces he tenido.
El ritmo de mis letras
y la sucesión de imágenes en mi cabeza.

Te conozco por cuánto sé que estás lejos.
Siempre cerca, siempre en la distancia.
Advierto con antelación tus llegadas,
tus consecuentes partidas
y las gotas de lluvia que dejas sobre mis cristales.

Te conozco por el olor de tierra mojada
que viaja contigo.

Te conocí.
Y desde entonces creo en la fuerza magnética
que me acerca siempre a ti.
Siempre hasta tus aguas.

2011-05-18T14:16:00.000-07:00

Lluvia nocturna.

Lluvia de noche,

igual que caer del precipicio.

Cuando las manecillas del reloj callan.

Lluvia oscura.
Sólo audible.
Solo audible.

Momentánea.
Etérea
y vasta.
Jamás basta.

Lluvia nocturna
refulgente en los ojos cerrados.
Que permite verse reflejado en el espejo.

2011-05-04T15:11:00.000-07:00

sí que me aparezco.
cuando no estás.
pero cuando tú no estás
es cuando estoy.
cuando tú no estás.

tell me, do you have to open graves?
is it necessary?

2011-05-02T14:50:00.000-07:00

1.
A folded map
where you were saved
-so you can't get lost-
some days ago.
In a steady-state

1a.
Just lying there
wishing a collision between You and another particle
and looking forward to keep the kinetic energy
without letting it turn into heat and internal elastic potential energy
when the bodies are supposed to be deformed during the collision.

2.
But, have You heard about phenomena
that have been carried far beyond its equilibrium state?

2a.
Researchers have found that
the fast collisions result
of densely packed bodies produce
a "liquid" state.

3.
Well, this is not going to be your case.
How can You expect to find another particle in an empty linear system?
Even so...
How is it possible to maintain You enclosed, folded and dry in a map?

How can You not get lost in a linear system that is always wet?

3a.
Certain principles are just invariant.
They can not be avoided on any scale

4.
The laws of quantum physics
normally govern the atomic and subatomic world
(they'd apply if You collide with another particle).
They are not applied to larger single objects...
such as You,
lying folded and alone in that map.

4a.
Stop waiting and wanting collisions, just avoid boredom.

2011-04-25T16:09:00.000-07:00

Hay noches que se concentran en un solo sonido:
el chirriar de los murciélagos.

Noches de viento,
que acarrean flores y hojas secas
que cayeron para dar paso a otras
nuevas.

En las que los aviones surcan los cielos nublados.
Uno tras otro.
(En grandes ciudades como ésta,
es bastante común).

No así el chirrido.

Hay otras noches que se concentran en el anhelo.

Y los aviones, las nubes, el viento, la paz y el sueño
se han ido.

No sé a dónde.

¿Alguien sabe dónde?

2011-04-24T12:55:00.000-07:00

I am a history maker, a storyteller.

One of those night-time smokers.
Those who think are safe away from crowdings and light.

Who also may think that sun does undress our thoughts
and let them exposed in churches and plazas.

I am a built-up nocturn area.
A big and lonely one.
Covered by smoke and dust.

I am a man who covers his sight in order not to see, but to blind
the merely silent (and possible) images at night.
Because, Who needs the eyes when it's all dark and dense?

All I need is that,
being mine again.

2011-04-11T03:51:00.001-07:00

Documentos de nieve.
Páginas digitales cubiertas de polvo.
Links permanentes (permalinks) sentimentalistas.

Correr sin dirección.
Atípicamente,
Trastocando un poco el ambiente,
alterando la caída de la nieve que se cruza.
Correr sin dirección
por ...
Sólo por "ello".

Seguir.
Esquivar el polvo.

Mírame, voltea hacia atrás.
Dale click al botón de "go back one page"
porque quizás esté ahí.
Dale doble click si no se encuentra.
Search and spolight.

Mueve, corre, sigue.
Agota tus posibilidades
(las de todos)
por alcanzar "ello".

Lee todo en tu camino y desempolva, limpia de nieve,
desentimentaliza,
por "ello".

2011-04-03T17:24:00.000-07:00

De no existir
con tal de ver una antena y un semáforo
(durante todas las noches que restan),
los construiría.
Inventaría hasta el constructo,
si fuera necesario.

Por las noches que restaran.
Valdría la pena.

1.- Por esperar a las 3am
y sentarse
a ver el cambio de luces.
Ver el cambio de amarillo a rojo
de rojo a verde
de verde a amarillo.

2.- Por esperar a las 4.30am
para ver el amanecer iluminando una antena.

Por esperar despierto el paso de la noche.

When your rooster crows at dawn.

2011-03-31T15:17:00.000-07:00

Luego nos llega la noche.
Y hace crecer la reja.
La hace más difícil de saltar.

Llegan los recuerdos
y nos atan de manos y pies.
Nos inhabilitan.

Inmóvil frente al campo,
frente a la noche espesa y dura.
Frente a la nada encubierta por
un manto apoteótico.
En la apoteosis de la nada.

Y, más nada.

Estar solo, lejos de tu otredad,
de la mía.

Más tarde,
más tarde nos puede llegar el remordimiento
tan sólo para disparar grácilmente.

2011-03-28T14:33:00.000-07:00

Quizás pienses que ya no lloverá.
Si es así,
tomarás tu bicicleta y saldrás a las calles.

Si es así,
la montarás
y saldrás rompiendo el viento
helado con tu cuerpo.

Quizás ya nada más te importe, ni el destino.
Porque el camino está limpio,
hay pocos carros en las calles,
la gente sigue dentro de sus casas.

Porque es probable que tú te montes sobre
la bicicleta,
con los audífonos puestos.
Bloqueando el ruido que te molesta.
Olvidando lo terrenal.
Pensando en algo más,
que ni siquiera tú puedes aislar.

Quizás ya estés listo para desencadenarla
del poste donde se encuentra atada.
Y darle libertad a la necesidad que te cubre
de los pies a la cabeza.

Probablemente saldrás cuando después de una hora
o de 45 minutos,
veas que ya no llueve.
Y pienses que ya no lloverá.

(Pero debes ver el cielo,
debes darte cuenta
que las nubes siguen ahí.
Siguen grises, oscuras.)

2011-02-01T13:28:00.001-08:00

Si seguimos sentados en el cine,
si pedimos que se callen la boca,
si pedimos permiso para levantarnos,
si salimos corriendo del cine.

¿Cuál sería la diferencia?
¿Con qué objeto?
¿Cuál es el sentido?

Lo más probable es que termine la función y siga aquí.
Allá o en algún otro sitio.
Siendo el mismo.

Terminaré sabiendo más
-o menos-
pero siendo el mismo.
Podré morir aquí mismo en el cine
o en el lejano este.
Pero siendo el mismo.

Porque solamente podremos cambiar esas circunstancias.

2011-02-01T13:24:00.001-08:00

Ser sujeto de portada,
bandera de revolución.
Elemento clave de una lucha
sin cabeza o dirección.

Pelear por un sistema democrático
excluyente.
por un sistema incapaz de aglutinar
las representaciones sociales.

Terminar siendo un desmovilizado,
sin cultura, sin objeto de vida,
inadaptados todos a una nueva realidad.

Perder aquella seguridad que el ejército
en alguna ocasión brindó.

La justificación de una nueva ideología.
No fascista. No autoritarista.
Buscar la tranquilidad perdida.
La prudencia extinta,
cerrar las heridas abiertas de la anterior guerra.
Conseguir a toda costa un nuevo equilibrio social
y seguir soñando.

2011-02-01T05:30:00.000-08:00

Una catástrofe, una patada.
Sentirse un caos,
estar de la fregada.

Una agrupación fundida de sentimientos
sin límites claros,
donde la tristeza se mezcla con una tristeza aún más fuerte y grande.

Y el temor a huir corriendo
de la sala nos mira,
nos mira con los ojos verdes,
también azules y violetas.
Porque tiene cientos, quizás miles.

Un caos dentro de otro.
Y una lucha interminable por las cosas,
¿cuáles cosas?
Yo no sé que cosas.

Unas nubes de violenta lluvia
que arremeten contra mis costas,
contra todas mis costas.
¿cuáles costas?
Yo no sé que costas.

Mis límites marítimos.
Junto a mis límites terrestres.

Gaviotas ciegas que vuelan sin sentido.

Aves negras,
aves de sonido.
Que gritan fuerte,
que mis cosas y mis costas no están bien.

Y nadie más que yo lo escucha.

get together

2011-01-23T15:39:00.000-08:00

Soberana empresa
aquella de hacernos de un lugar
en corazones ajenos.
Más grande aún el
querer permanecer en ellos.

Pero vale la pena intentarlo.
Querer quedarse y ser vivo en ellos.

Lo vale.
Cuando el sol se oculta
y todo lo que queda son
las reminiscencias de ellos.
Cuando la oscuridad se va
y sus sonidos llegan.
Cuando el sueño llega
y caemos presa de ellos.
Cuando el mundo desaparece por completo
....
y no queda nada
...
más que el olor del sentimiento de dependencia.

Hartazgo hacia las previsiones.

2011-01-21T11:56:00.000-08:00

¡Ay! los viejos tiempos.
¿Dónde están?
¿Qué ha sido de ellos?

Ésta resaca de ideas,
de violencia
y ríos de sangre,
es absurda.

Es Bach en Saturno.

¡Ay! los viejos tiempos.
¿Dónde están?
¿Qué ha sido de ellos?

Las cuantiosas cantidades de dinero que ya no flotan en el aire,
los millones de árboles talados,
las aves que caen muertas del cielo,
las cabezas en los kioskos,
las noches que aterrorizan,
los idilios que se han perdido
y aquellas manos que dejar de tocar más manos.

¿Dónde están?
¿Qué ha sido de ellos?
¿Qué ha sido de alguien, de algunos, de muchos?
¿Dónde pararon?
¿En qué momento?

¡Ay de los viejos tiempos!
que no viví,
que desconozco.

2011-01-18T16:49:00.000-08:00

Escribir un antes
Escribir un árbol.
Escribirlos lento y detallar texturas.
Detallar instantes.
Detallar los tactos.

Escribir día y noche.
Escribirlos juntos.
Conjugar su encuentro.
Malversar su encuentro.

Escribir palabras,
alternar sujetos.
Dominar las letras.
Describir un árbol.

Describir certezas.
Destruir silencios.

Acabar las tintas,
sobre mil y un resmas.
Describir un perro.
Dibujarle sombras.

Escribir dos noches, escribir mil días.
Escribir un tiempo, describirlo entero.

Escribir texturas, respirar su aliento.
Destruir un árbol.
También un estero.

Destruir el tiempo
y escribirlo entero.
Describirlo entero.

2011-01-04T17:55:00.000-08:00

"No me extrañen si no escuchan mi voz en las habitaciones.
Nuestra vida no está en ellas, morimos y luego volvemos."

2010-12-29T04:38:00.000-08:00

Es el invierno con su frialdad y constante erosión.
Es él y el llanto que provoca.
Es la causa de este proceso de deConstrucción.
De volcar elementos básicos como el calcio y algunos compuestos minerales.
De quitarlos de mi fortaleza y mandarlos a un hueco interno.
Las lágrimas cumplen la función de arrastrarlos.
Y en el hueco interno se van generando columnas que crecen al fondo, de existir alguno.

Su objetivo no es fungir como soporte, su objetivo (por remoto que parezca) es alejarse lo más posible de la superficie.
Marcharse, aprovechar la erosión causada por las lágrimas.
Su fin último es el estético.

Y debe saberse que existen por un proceso. Por consecuencias perfectamente identificadas.
No son en vano, ni para deleite de cualquier forma orgánica.

Waiting

2010-12-11T13:40:00.000-08:00

Observing and renaming stars.
In function of their closeness to me.

(One or a million will take your name)

Building-discovering-composing faces all over the sky, expecting to
watch yours.

Sending love (or something related) all over the universe,
just to see if it can reach You somewhere. Waiting to reach You at any corner of the exhausting dark planography.

And attending infinite light years for a response, any response.

2010-12-05T07:57:00.001-08:00

Yo soy una ardilla.
Pulgosa.
Proveedora y previsora.
Soy una ardilla llena de pelo.

En estado salvaje.
Libre de prejuicios.

Lo único que comparto con los humanos
es un principio:
Obtener lo que más me convenga,
sin pensar en lo y los demás.

2010-11-29T13:31:00.000-08:00

Victoria.
Alada, alcohólica.
Sobre muertos.
Sobre heridos.
Sobre conquistas y pérdidas.
Sobre lluvias y terrenos abiertos.
O cerrados.

Pero victoria.
Necesaria para los perdedores.
Más aún para los vencedores.

Victoria y sangre.
Victoria y un brindis con whiskey.

Victoria amoral.

2010-11-25T16:34:00.000-08:00

Hablar supone el uso discriminado de palabras
mediante un sistema que me resulta más que complejo.
Es una construcción terrible que selecciona ideas de un entramado,
supongo infinito.

Atender una conversación es una respuesta neurocerebral.
Hablar por hablar también, pero es aún más complicado.
Los efectos que la segunda acción tiene (respecto a la primera)
pueden ser más perversos.

Donde las respuestas fallan, los impulsos físicos se manifiestan.

Aparecemos innermes y desnudos ante el otro, los otros.

Caemos al vacío.
Existimos realmente.

2010-11-23T13:20:00.000-08:00

Son tardes en las que la caída de hojas es constante.
Son eventos recurrentes, aunque sin un patrón establecido.

Al ritmo que les place.

Son tardes en las que la nicotina está ausente.
Los cuerpos también.

Es un conjunto de ocasiones,
lluvias de múltiples muertes amarillas, de carácter coincidente.
Agrupadas por mero azar.

Son tardes que le ceden paso al descenso de la temperatura
y la nobleza de la ocasión no las minimiza.
En absoluto.

2010-11-16T11:08:00.000-08:00

¿Qué más dá si hubiera dormido mil horas o mil días?
Igual encontraría el mundo en ruinas.

2010-11-15T04:20:00.000-08:00

Pisa la hierba verde.
Ésta vez.
El olor ascendente y enervante del limoncillo, adormece.
Se recuesta.
Piensa en trabajar, pero no puede.
Duerme.

Entonces despierta herido.
Por alguna bestia.
Desconocida.

2010-11-05T16:24:00.000-07:00

No soy yo quien escribe.
es alguien desconocido.

Es un -quizás- hambriento de palabras.
Un estafador, como solía pensarlo.

Es alguien ajeno a todo.
Que viaja en metro y ve a los ojos,
directamente.

Es alguien temeroso,
terrorista.

No soy yo quien ve a la vida con los ojos tristes
y llorosos.
Es alguien que desafía el destino
con su gracia y su afecto.

No es nadie conocido.
No es alguien discreto.

Y olfatea descaradamente
cual mapache.
Ebrio.

Es nadie,
nadie que responda a la puerta
cuando llaman.
Porque suelo estar dormido.

Nadie conocido,
de momento.

2010-11-04T13:49:00.000-07:00

y el anhelo, el disfrute.
la extrañeza.
todo envilece, todo oscurece.

todo es distinto y todo es cambiante.

un cuerpo adaptado a otros entornos.

2010-10-14T15:40:00.001-07:00

Uno no debiera.
Definitivamente no
permitir que los sentimientos entren en contacto
con la materia,
que permeen en ella
Y vivan nuestra vida en y a través de un objeto inanimado.

Usar-tirar.
Como cultura,
como justificación durante las partidas.

Uno no debiera extender la sobrevivencia de un momento.
Y no contar más cuentos derivados de éste.
Tampoco alimentar el pasado y vivirlo en el futuro.
Tampoco respirar el polvo de aquellas situaciones.

Uno simplemente debería dejar hacer, dejar pasar.

Ser un cubo de hielo.
Extinguirse con el paso del tiempo.
Mutar a otro estado.
Ocupar nuevos lugares.

Uno simplemente no debería de conservar objetos
so pretexto de revivir tiempos anteriores.

2010-10-10T23:20:00.000-07:00

Ves las aspas.
Vuelas a ellas.
Abres sus pequeñas puertas.
Entras por ese diminuto espacio.
Te montas en ellas.

Viajas en sentido opuesto a las manecillas del reloj.
Y miras el entorno,
miras toda la habitación desde arriba.

Y piensas en la frialdad de tu espacio.
En lo cómico de verte acostado,
sobre tu propia cama.
Verte a tí mismo.
Verte respirando, roncando.
Verte despacio, verte rápidamente,
verte constante.

Una imagen descompuesta con los
múltiples giros del abanico.
Una imagen entera.

Un montón de piezas pegadas,
tendidas sobre la cama.
Órganos extirpados,
cabellos despeinados.

Y desde arriba, tambien
las argamasas rotas.

2010-10-04T12:34:00.000-07:00

Pintar de verde la llovizna.
Hacerla onírica.
Montarla en un cuadro.

Hacerla irreal,
ya no sentirla.
Comerla como ensalada.

Ligera y fresca.

Agarrar las gotas desordenadas,
sin patrón común.
Ponerlas en orden alfabético
a1, a2, a3, a4, a5...
b1, b2, b3, b4, b5...
c1, c2, c3, c4, c5...
Gota a1b1c1, gota a2b1c1, gota a3b3c1....

Tarea dioséica ordenar lo ya ordenado.

Entender, clasificar o arreglar lo cotidiano.

Llovizna, es todo.

2010-10-03T21:59:00.000-07:00

Una extensión del rayo.
Y.
Puerta abierta.

El avance de la luz,
hacia la cama.
Al final de una habitación
que no tiene ventanas.

Iluminación parcial,
cuestión de segundos.
Con la que se aprecian
los discos, pastillas, agenda.
El despertador.

La cama vacía.
Deshecha.

Y la oscuridad,
los cuadros a perspectiva.
El tiempo en velocidad menor.

Esperando el siguiente relámpago.
Esperándolo fuera,
en otra parte.

Donde sabemos que podemos
reencontrarnos con ese espacio vacío.
Con la certeza de no vernos en él.

Sólo visualmente.

2010-09-30T15:31:00.000-07:00

Si ellos se arrastran,
(Porque se arrastran, de hecho)
¿qué hacemos?

Los pisamos.

Y no entendemos su felicidad,
el continuum espacial.

El suceder de vidas, numerosas.

Y son caracoles que pisamos,
sin importar el largo recorrido hecho
para llegar al segundo escalón.

Salieron después de la lluvia,
a prolongar las vidas pasadas.

Violación

2010-09-27T09:56:00.001-07:00

¿Cómo se olvidan los gritos?
los que suenan a tijeras que cortan el aire de la noche.
¿Cómo se olvida un cuerpo golpead que repta pidiendo ayuda?
Empolvado todo.
¿Cómo se olvidan una cabeza empolvada?
Confundida y llena de dolor.

¿Cómo se olvidan las dos horas de la madrugada cuando todos los ojos le miran a ella?
Y ella se queda sentada en el piso, sabiendo que nada está bien ya.

¿Cómo se olvidan los otros reptiles?
los que llevan armas, los que gritan, demandan información,
asustan a la concurrencia y dicen,
que efectivamente,
nada estará bien.

2010-09-25T20:19:00.000-07:00

Las lamparas, las noticias.
Las compradoras compulsivas
las que escriben de noche con luz de velas
las que fuman y se drogan a cualquier hora del dia.

Y en veces, se duermen.
Con posibilidades de por medio.
Es un empate.

Entre ellas todas, a muerte.

Duelos nocturnos.

Entre las de terciopelo,
los peluches, las zapatillas, las decoraciones
los decorados.

esperas prolongadas, momentos perfectos

complementos, caucasicos.

Musica lenta.
Noche de espera.
Noche calmada, con todas.

2010-09-23T11:07:00.000-07:00

La cabeza,
que gira,
que duele,
que revienta y crece.

La cabeza,
que piensa,
que muere.

La cabeza harta
(¿Harta cabeza?)
de pensar,
de orillar
a actuar.

La cabeza adolorida
sufre de saber que ha causado daño.

Con sólo una palabra.

2010-09-22T11:37:00.000-07:00

Pensamos lluvia.
Rezamos todo el tiempo.

Nos vemos envueltos de edificios.
Que intimidan
y abren un gran número de posibilidades.

Pensamos lluvia
y abrimos nuestras mentes,
cerrando los balcones.

Infunde miedo el exterior.
Invita a conocerlo.
Intenta distraernos del espacio que habitamos.
Que sirve de mirilla a los grandes edificios,
pequeños edificios,
a las calles,
a los árboles,
donde se es pájaro
o tormenta.

Pensamos lluvia
y vemos con morbo
desde dentro.

Pensamos lluvia y vemos cómo cae.

2010-09-06T15:34:00.000-07:00

I.

Pensamos a través de la pantalla.
La historia se ha resumido a un vínculo entre dos imágenes.
Cualesquiera.
Dos, sólamente.
Un reality show y un noticiero digerido.
Los que usted guste o encuentre primero.

Haga la analogía
y verá como la historia de la humanidad
se ha minimizado tanto.

Nos quedamos con nada,
nada más que un árbol secándose.
Tirando hojas y también sus frutos.

Nos quedamos mirando la pantalla
y olvidamos regarlo.

Buscando tanto y no entendiendo nada.

II.

En ocasiones desearía no depender de tanto.

Desearía quitarle la connotación al naranjo
por medio de la cual le veo como un satisfactor de felicidad,
no de necesidades.

Desearía quitarle a la casa el adjetivo de 'necesaria';

Desearía ver como iguales a cada uno de los seres que viven conmigo.
Desearía envolverme en la tierra,
llenarme de ella,
comer de ella,
morir en ella.

Desearía invertir los preceptos que me han dado.
Y no depender de tantas cosas.

Probablemente viviendo a la orilla de un barranco.

2010-08-29T23:31:00.000-07:00

Dicho frente a un pedazo de luz,
de luz sobre pintura, de luz
sobre turquesa.

Me dice,
que soy posible,
que soy quizás.
Que soy un hombre de factibilidad probable.

Dicho el verbo al viento.
Verbo pensado, pero al viento.
Arrojado,
aunque sea.

Verbi gratia.

Nada más importa.
Ninguna mano, ningún argumento fuera de ese acuerdo.
Ningún símbolo.
Ningún paseo.
Ninguna road movie -ningún Paris, Texas.

Tan es así que no importa nada, abro los ojos.

Y no importa ya, que sea una posibilidad, un quizás,
no importa ya que no sea imposible.

Porque ya he despertado.

Porque ya no son sueños.
Y lo dicho, pensado o arrojado, se ha quedado asegurado en algún cráneo.
Y es muy probable que no sea el mío.

2010-08-22T12:43:00.000-07:00

Every time I can.

Will go deeper.
Will try to put all the noise possible in
a column,
a tunnel,
the deepest column,
the deepest tunnel.
the deepest known.

All the noises,
from insects, hummingbirds, to moanings and cryings.
From waves to bullets shooting.
From silent sunrising lights to silent sunset lights.
From everyone of us kissing,
from every sigh,
from every clap,
to silent and noisy nothings.

Will then climb it.
Going up there.
Back to the surface.

Will melt human feelings and put them in cans,
thousands of them.
Millions of them.
Will label them,
order them by odd numbers.

Will then close the tunnel,
the column.

Will now bury myself
with the noises and the feelings.
Needing nothing else.

2010-08-20T16:43:00.001-07:00

Es el deseo de todo, de saber, consumir, apretar lo poseído,
aprehender fuerte contra mis adentros,
buscar más, pensar, pensar todo,
pensar o no pensar,
atiborrarme de recuerdos, cada uno.

Regarlos, crecerlos, comprarles compañeros,
nuevos, inquilinos nuevos.

Jalar más, bajo presión disminuir el espacio que ocupa la sangre en el cuerpo.
Y meter más cosas.
Fumar tanto y reducir el tamaño de los pulmones; así entrarán más recuerdos, cientos de ellos más.

Hasta explotar desde dentro a causa de la recolección.

2010-08-20T10:15:00.000-07:00

Quiero Atlántico.
Quiero aguas profundas y fríos que lleguen a los huesos.
Quiero faunas abundantes,
aguas pobladas en sobremanera.

Quiero huir tan tarde como sea posible,
con el sol a espaldas,
a oscuras.

Quiero nervios,
antisoportes
antinecesidades
antibalas.

Quiero constantes y abundancia retórica.
Palabras sueltas y diálogos expresos.

Acordes vespertinos,
ad hoc para tardes ecuménicas.

Quiero todo
en una nada levantada.

2010-08-14T23:34:00.001-07:00

El ventilador tratando de abatir el calor.
Gira, gira gira, gira, gira gira gira, gira
en una función final que incluirá la tarifa
de la CFE a vuelta de mes y medio.

A la víspera de un domingo,
que se piensa rata.
Escala paredes, lento, amodorrado.

Viendo un cuadro de ocho filas, seis columnas.
Corazones, cuarentayocho corazones.
Multicolor.

El yeso movido, dispersado por el agua.

Corazones a medias.

La lámpara, los libros y Brecht
adaptado en la Ciudad de México.

Deseando estar,
dormido, allá, azulado,
as ulado, a su lado.

Domingo entrante.
Que sube a la cama y se echa a dormir
porque sigue siendo noche.

Mientras el sonido escurre,
se estira.

2010-08-12T12:34:00.001-07:00

Y como siempre
-o frecuentemente-
-probablemente a veces-
-al menos alguna ocasión-
se tarda en aparecer.

Procuro perder el tiempo
perdiendo la vista en múltiples objetos,
o en uno solo.
Fijamente.

Nunca dar vueltas
porque eso me remitiría al pasado.
A días de lluvia, lodo y viento.
Calles inundadas.

No, dar vueltas implica regresar el tiempo.

A cuando me formaba, célula tras célula.

A cuando salían los peces del agua,
y muchos de ellos morían en el intento por reptar.

Volver siglos atrás y comenzar todo el proceso evolutivo.

Tampoco puedo -o podría- sentarme.
¿Con qué objeto?
La espera sería más cansada.
Inútil, acortaría mi campo de visión y no podría perder tanto la vista.

No.
A la espera hay que ponerle un nombre
y aprender a convivir con ella.

2010-07-22T22:46:00.001-07:00

¡súbele súbele!
al olor, al humo;
inhala más,
otro,
abre la ventana,
no te levantes,
quédate a mi lado,
no te muevas,
no perdamos el calor acumulado en esta esquina,
quédate aquí,
fuma
inhala,
pasivamente.
Respira lento,
espera a que se acabe el día,
que se vaya.

Inhala el humo
que te doy,
el que expiro.
El que sale de mí.
El que soy yo.
Que se impregna del mundo
cuando sale por mi boca.

Espera a convertirnos en una extensión de la pared, del piso,
una voluta de humo solidificada.

Espera a que se vaya el día.

Macon

2010-06-30T12:16:00.000-07:00

La verdad es que no te encuentro.

Quisiera poder hacerlo,
verte entre las flores, rodeada de flores, de amapolas, de geranios y azucenas.
Con un canasto de pan en tu cabeza, cruzando parcelas y parcelas,
repartiendo tomates por las calles,
vendiendo dulces y tamales.
Recorriendo el largo camino hacia la noria con tu gran tinaja.
Lavando a la orilla del río.

Moliendo el maíz,
haciendo tortillas con tus manos.

Quisiera encontrarte fumando.
Bajo el techo de tu casa, en el patio.
O a la sombra del gran mezquite.

Quisiera encontrarte, como isla, como mujer, como mi abuela.

Quisiera que estuvieras aquí, o yo allá,
pero contigo, juntos.

Y no quiero pensarte por temor a extinguir tu recuerdo.

Quisiera encontrarte, pero no pude, no me alcanzó el tiempo.

2010-06-11T12:40:00.000-07:00

Plantamos cuatro árboles de plátano en el jardín.
Una vid, dos higueras, un naranjo, una mandarina, un limón, romero y otras plantas de ornato.

Miento.
Las plantaron los demás,
no sé quienes.
No fuí yo quien lo hizo.

Soy partícipe, simplemente, de la enajenación que causa ver su crecimiento.
Disfrutar la entereza de sus tallos, ramas, hojas y finalizar en frutos.

Aspiro, como todos los que disfrutan del fútbol,
a olvidarme de las muertes, los asaltos, la pérdida de democracia,
la caída de las instituciones sociales, el detrimento de la calidad de vida,
los asesinatos sin resolver, el narcotráfico, la pobreza y un largo etcétera (que ocupa mi mente todos los días).

Aspiro a olvidar la sangre que rueda a diario y se infiltra en las venas de la tierra, regresa al lugar que formó los materiales que le coagularon.

Aspiro a perderme en la belleza de las plantas de mi jardín,
sembrarme con ellas, desarrollar ramas y hojas en mis manos
y cuando llegue nuevamente la primavera,
florecer.

2010-06-04T10:47:00.000-07:00

Aparecen de repente en el periódico de ayer (¿antier? ¿hace una semana?)
Dos notas.
"Las bolsas de valores del mundo a la baja" y "Corte en el suministro de agua en Tijuana"
Supongo que ambas tienen importancia,
pero ninguna se leerá como debiera.

Todo es especulación.
Llenar barriles de agua un día antes,
no salir de vacaciones este año,
no comprar más cigarros,
no bañarse,
no regar el jardín,
no partir, especulando, oyendo, leyendo a medias,
entendiendo la mitad del encabezado,
sin ir a fondo,
pensar, relacionar e ir más allá.

No comprar más el periódico,
mejor leerlo en línea.

Reflexión de la memoria colectiva.

2010-05-28T12:57:00.000-07:00

Me dicen tanto de los clásicos,
todos.
Que si Bartok,
que si Donne,
que si todos, todo.

Pero,
olvidamos pronto, a todos y su todo.

Para qué hacer extracciones temporales,
sacar sus restos de los ataúdes de la memoria,
¿Por qué arrastrar sus creaciones a una sociedad que olvida incluso su existencia presente?

¿Para que llamarlos?
Invocarlos.
Traerlos a un mundo nuevo en el que muy probablemente se sientan
incómodos.

Sólo desgastamos su recuerdo, los matamos.

Hacerlo es abrir una botella de perfume exquisito (que no molesta mientras se le huele, aunque sea mucho el tiempo de exposición a nuestro olfato)
y permitir su desaparición por evaporamiento.

2010-05-10T18:10:00.001-07:00

Éstos días tienen una luz muy particular.
Aquella que reduce, más no extingue, a las sombras.
Es nostálgica.
Sí, un poco.

Llega con pereza a los objetos y los toca.
Los toca,
apenas.

Quisiera que mi corazón fuera bañado con esa luz,
iluminado,
un poco,
apenas.

Porque está frío, porque está oscuro
muy oscuro.

Quisiera caminar afuera,
un poco,
apenas.

Y no importa.
Aunque siga siendo sombra, pero iluminada,
un poco.

2010-05-07T01:22:00.000-07:00

No hay nada.
Sólo hombres sin sombra, reloj y pensamientos.

Nada de la nada;
siquiera hubiera un poco de algo.
Pero ellos no tienen nada!

Son como gatos que se acercan a ronronear.

Vacíos, huecos, húmedos y tontos.

Tontos que se besan -alguien les observa y se separan-

y después,

el árbol, la noche, el parque, los murciélagos con
un poco más de nada.

Dicen no, y salen más gatos. Dicen sí y brotan otras cosas. De todo, aves, pelícanos, lagartijas y deseos de buscar entendimiento o lo que sea.

Ciao.

Sobrevivir al futuro en aguas puercas (aunque mansas).

2010-04-12T13:08:00.000-07:00

¿Cómo se nada en éstas aguas puercas (aunque mansas)?
¿Cómo ven los peces que viven en ellas?
Bajo estas condiciones, las gaviotas y pelícanos tienen banquete.
¿Cómo es que después de la tormenta, aún deben preocuparse por sobrevivir?

Cuando los días son tan hermosos fuera.

Qué bueno debe ser no atormentarse por el futuro, o los futuros/futuras.

2010-03-10T10:56:00.000-08:00

Yo no sé que hacemos a estas horas,
tan despiertos
reclamando.
Buscando nombres en las computadoras,
escuchando impresoras constantemente,
viendo como los oficiales ponen y quitan esposas a los delincuentes -¿inocentes?
Realmente no entiendo por qué con este frío siguen cometiéndose delitos.
No entiendo de legalidades y jurismos,
pero conozco a los abusadores y sus abusos.

Ya no entiendo nada en esta noche;
probablemente sueñe que me robaron algo inerte.

Espero...
un buen trato, un momento de confirmación, una llamada al teléfono y una taza de café.

Yo y muchos más en la sala
esperamos a estas horas de la noche, reclamamos soluciones imposibles.
Minutos, Pérez, Pancho, abogados, policías, legistas y abusados.

2010-03-01T12:26:00.001-08:00

Me gusta esta ciudad,
en general.
Pero particularmente me gusta cuando nos recuerda que está viva,
como en estas fechas.
Cuando crece, se expande, abre cerros, reverdece, parte calles, tumba casas.
Nos demuestra que está viva.
Cuando despierta del letargo acalorado en el que la mayor parte del año se encuentra.
Y pone al descubierto su fuerza y bravía.
Siempre me gusta Tijuana, pero más cuando es ella quien engalana el entorno.

2010-02-15T19:15:00.000-08:00

En los vidrios que simulan paredes se reflejan sombras, te reflejas tú.
Se reflejan carros, taxis, patrullas, te reflejas tú.
En las culpas, vómitos y excusas.

Más no hay nadie, ni cosas bonitas,
jabones, o trocas.

No hay bosques ni nadie, ni arruyos, arroyos, tarados, tardados.

Metrallas, o grouppies, sentados, parados,
no hay nadie no hay tú.

No hay nada no hay nadie,
están todos,
no hay nadie,
estás tú,
no hay tú.

Y la noche de la glorieta, las juntas de corbatas, las lámparas,
las mesas, las mesas, las mesas, las mesas las mesas lasmesalasmesalasm

El reflejo no existe, están todos, no hay nadie, estás tú y no hay tú.

2010-02-05T17:05:00.000-08:00

Se me queda prácticamente todo.

Quedan trazos, trazas, notas adhesivas, hojas arrancadas, plumas de la almohada, una sombra incauta.

Se me quedan cosas, millones en frente, millones arriba.

Y no sé que hacer con ellas.

Y ya no sé que hacer conmigo cuando duerma, cuando despierte, cuando resurjas en mi mente -todo el tiempo.

Ni con las lágrimas, ni con los ruidos, o la radio, o las lluvias que se avecinan, con el permanente nudo en la garganta.

Ya no sé que hacer conmigo ahora que no estás.

Teclear en vano.

2010-01-21T18:22:00.000-08:00

En la habitación
cajas vacías.
Catorce pares de zapatos
que tienen funcionalidad
únicamente cuando se les usa.

En la habitación ninguna de las camisas colgadas tiene sentido.
El cuadro cobra vida cuando se le mira,
antes no.
El cesto de basura,
el de ropa sucia,
la mesa,
las velas de emergencia,
una silla.

Nada en el hogar funciona.

Ni siquiera la tormenta tiene importancia sucediendo afuera.

Cuando el universo se sumerge en sus infinitos infinitos pensamientos.

Sí, a la pregunta ¿Dónde?

2010-01-12T23:15:00.000-08:00

Emerger
rotar
y transformarse.

De frente, y rota.
Por millones,
rotan cigarras, rotan cangrejos y rotan como langostas.

Emerger de la nada
a otra nada, una más grande, más espesa.
De manera ocupada,
cual tejedor de telarañas.

Emerger, crecer
y escalar columnas
árboles, también mismos insectos.

Sí, a la pregunta ¿Dónde?

Y transformarse, cual bóveda celeste.

llegaron la nubes

2009-10-27T22:21:00.000-07:00

Llegaron las nubes
repentinamente,
sin preámbulo.

Instaladas ya,
comienzan a mecerse al compás del viento.

Han traído alegría,
pero también ráfagas de plomo y fuego.

En un ambiente completamente seco.

Al menos a mí, me han devuelto la necesidad de sonreír.
Sin justificantes de por medio.

Y les pido
que se queden,
para siempre.

Precisamente porque sé que se van muy pronto,
llevándose todo,
dejando atrás un panorama limpio.

Espero y quiero que sigan meciéndose hasta que lo logre.

No es una colina, es una montaña.

2009-10-05T22:28:00.001-07:00

Un sinfín de nodos.
Cruzados. Atorados.
Tengo un montón de nudos en la cabeza, en el pecho, en las piernas y en las manos.
Muchos y muy cerrados.
Apretados hasta que no pudieron dar más de sí.

En el pecho y el estómago.
Una pieza cubierta de cuerdas, hilos muy juntos, bien cerrados, bien apretados.
De manera independiente.

Tengo una pila de nudos que me inquietan.
Me envuelven.
De la desesperación,
que hasta en los zapatos.

Hasta las nubes,
en autobuses.
En doquiera, en doquiera los nudos.

Mira cómo no me dejan pensar, cómo me pueden, cómo me aprietan.
Mira los nudos, mira mira mira.

Los nudos, los nudos que bloquean.
¿A dónde voy? ¿Dónde me dejan?

No es una colina, es una montaña de nudos.

2009-08-28T13:53:00.000-07:00

Una pluma sola;
se quedó al viento.
Sola.

Yo le pido eso,
que siga quedándose sola.
Que no me deje solo.

¿Qué sería de mí sin ella?
¿Dónde terminaría mi narrativa?

Su perspectiva es de valor incalculable, inmenso.
Su existencia más.

Por favor pluma, no partas.

Esperar

2009-06-23T22:14:00.001-07:00

Estoy en la noche
en un mundo raro,
sentado en la cama
¿En cuál cama?
¿Da igual?
¿Es individual o matrimonial?

Estoy pensando
¿En la lluvia? ¿en los gatos? ¿en ovejas?
¿Da igual?

Pero de pensar también uno se cansa, considerando que este mundo es demasiado raro.

Si quisiera mantenerme así, sentado sin pensar en medio de ésta cama, sería más complicado.
Entonces, ¿Qué hago?

Ver las situaciones y sus causas -dice alguien a mi lado-
No quiero -pienso-
Ir a dormir sería una buena alternativa.

Pero cuando duermo me atacan liebres enormes de color café
y visito planetas nuevos con sistemas de transporte que los conecta
alguien me busca y yo le evado.

En los sueños no se puede estar seguro en estos días, el mundo es demasiado raro.

Lo único que queda es respirar con los ojos cerrados.

Esperando a Jesucristo, a Arturo, a Myra, Godot o como se llame.

Hoy por la mañana

2009-06-17T14:13:00.000-07:00

Hoy ví un bulto sentado en mi cama. No un espectro ni un fantasma, sólo un bulto con forma humana. Medía mi estatura. Por su forma pareciera tener las manos cubriéndole la cara.

¿Sería una abstracción del subconciente?
¿O sería un desdoblamiento?

En cualquier caso, más que temor, me orilló a pensar en las tardes que se van y no vuelven.

No abordaré más el tema, me quedo con la idea de que abrió una puerta equivocada, y que su melancolía la llevaba a otro u otra, alguien con más posibilidades de enfrentarse a un mundo infinito.

Vermeer y yo.

2009-06-10T19:11:00.000-07:00

Esta semana entera he pensado mucho en Vermeer
(Cuán clásico, cuán dulce, sencillo y complejo).

Cuán Vermeer
y
Cuán yo cuando le observo.

Libertad

2009-05-27T12:16:00.000-07:00

Al abrirse la cortina de humo densa y blanca
salió ante el público.
Proclamaba, prometía libertad.

Libertad sin corazón
sin movimiento
sin abundancia
sin valor
sin derecho a la vida
llena de inseguridad y miedo

¿Para qué todos preguntaron? frases similares eran una sola, un grito incomprensible que ahogaba todo el sentido de la reunión.

Un concepto demasiado frío y oscuro.
que servía como promesa política ante un pueblo adormilado
y sin muchas intenciones de despertar.

fragmentos de interior.

2009-05-12T16:41:00.000-07:00

Fragmentos, pedazos fragmentos fragmentos fragmentos
pedazos.

una bestia hecha pedazos,
una tarde gris en suelo negro
no se puede hacer gran cosa con un espectro tan limitado.

Debo encontrar
¿Pero qué?

¿Debo buscar?
¿Pero qué?

Ansío la noche y la tarde y las mañanas en que el sentimiento de bienestar llega y se queda largo tiempo
y todas esas cosas,
ansio algo que no sé que es.

Sólo veo fragmentos, sólo veo pedazos.
hojas secas en las escaleras, flores en las mesas, pollo, el mar,
todos separados.

La única unión está allá, allí.
¿Pero dónde? No le veo.

Es tan ajena a mí que no le siento cerca. Existir en vano mientras los fragmentos de esta bestia se empequeñecen, hasta ser indivisibles.

Omnisciente.

2009-04-27T21:51:00.000-07:00

260.

Aún creo en la belleza.
Y también llevo casi 25 años protegiéndome del sol,
de la lluvia
del calor
del frío
y muy comúnmente de las personas a mi alrededor.

Confío plenamente en que el sol tiene otro significado más allá de ser dador de calor y en cierta forma fomentar la vida. Parece un padre malsano, un ebrio escandaloso y de jornada larga. Algo tiene que no deja de inspirarme desconfianza.

Y pienso que las noches deberían ser más largas y menos inseguras, menos ladrones robando oxxos, menos prostitutas soportando frío en las calles, menos de todo y un poco más de insuficiencia respiratoria, para valorar su oscuridad.

He sido demasiado frágil, espero escudos que no existen, imaginariamente los invento y quiero no cortarme, no perder el instinto de supervivencia, no fracturarme una mano o un pie, tantas cosas que he cuidado.

Casi 25 años desvelando días, tardes y algunas noches.
Durmiendo con un brazo bajo mi cabeza y apuntando hacia ariba.
No he querido estar solo, tampoco acompañado.

Y un no sé qué inunda mis segundos, uno tras otro...

Ha sido casi un cuarto de siglo soportándome sin cuestionar mi propia existencia y destrucción.

Simplemente acato órdenes, como los demás.
Órdenes bellas.

camino de los años.

2009-04-23T13:02:00.001-07:00

andando
estar por estar, estando
ando estando por estar.

Pero estoy contigo, cubiertos de ramificaciones verdes, ninguna hoja seca, todas vivas, latientes, siempre verdes.

Yo como sé que sabes, no pienso por los dos, pero es seguro que sí comprendo el veredicto.

Porque el verde de las hojas da más claridad, como siempre.

Se evitan las fricciones, las trombas y muy a veces las nulas noches.

Quedan las particulas rozando nuestra atmósfera. Quedan todos, menos nosotros entramados, podemos verlo solo desde lejos.

tocar fondo

2009-04-20T10:33:00.000-07:00

asegura
dice
contradice y afirma
reafirma
continua afirmación
empleo
directo
de palabras
hojas
y agua.

Pero si hay tierra donde enfriarse, el calor sale sobrando.

Comenta
tarde vía siniestra
que las olas
los holas
y sus manos
son ajenos
jueves
muy lejanos
elementos
vistos

Pero ese ruido del agua que se mueve, cae y toca fondo.

Unir
partículas
juntarse
una molécula gigante
de valencias negativas
positivas
y un buen día
llegan
irrumpen
rompen
y salen por
su lado
los contaminantes
quedan

la sombra del sauce que refresca, quita lo aturdido e infunde miedo.

Está en el puente, el agua sube, la creciente arrecia y él...

He just stays still.

sin espacio de atestiguamiento.

2009-04-17T14:45:00.000-07:00

el cubo que contiene toda la suciedad
la humanidad
la pereza y destrucción

sobre el posa sus reales sentaderas el perro de oro, maldito.

el cubo que contiene tanta ausencia y falta de calor, ha llegado a mis manos.

El cubo y una factura a nombre de la madre perra.

La niebla del riachuelo atestigua mi presencia como visor del cubo, el perro y la factura.

No hay espacios libres, huecos, solos en la orilla, donde pueda yo colocar mis serviles posaderas.

Cementerio de ideas

2009-04-14T12:36:00.000-07:00

Cementerio de ideas

todas las muertas, absurdas, nostálgicas, tardías, sub-desarrolladas
todas las vivas, las vegetales, las carnales, las que sobreviven de fotosíntesis, las cumpleañeras
las poéticas y las de Poe
materializadas y realizadas
aquellas que se quedaron en los planes
las vigentes incluso. también sin vigencia.

las de ayer, anteayer, hace semanas y hace meses
también las recientes.

las pequeñas, las medianas, medio grandes, grandes y gigantes
a veces, algunas microscópicas.

las tardías y las tempranas
exitosas y grises (ocultas y oscuras)

las verdes y naranjas, también cafés y amarillentas.
negras, blancas y brillantes

Todas todas, en todos.

Pues somos y cargamos ese cementerio.

Es lo mismo

2009-04-13T10:40:00.000-07:00

Rompen las olas en llanto.
Rompen las solas en llanto.
Rompe en las olas en llanto.
Cada una.

sola.

2009-03-25T23:14:00.000-07:00

iba caminando lentamente
parecería reptar

pero no

las flores acaso miraban

llegar a casa
la madre cocinando
gato perro canario

increíble siquiera pensar que tantos elementos juegan en el mismo espacio

pero sucede
y ella recrimina su retorno después de tanto tiempo fuera (meses, al parecer)
él sale y recamina por la puerta donde entró, parecería reptar nuevamente.

Se queda sola, canario gato perro también con las cucarachas.

Amar al cigarro.

2009-03-23T21:19:00.000-07:00

amar profundamente
¿por qué?

por las aves (sólo las canoras)
los árboles verdes, su movimiento al ritmo del viento
porque los ratones roen, chillan,
las nubes se mueven
y entre ellas los patos que vuelan, graznan.
por el brillo del sol y el de la luna

la literatura de Coetzee, Kerouac, Kawabata y Gombrowicz.

Los pantanos, los bosques, los desiertos.

Amar por las relaciones humanas, las destructivas, las cándidas

para los edificios llenos de cristal, los de cantera y los de adobe.

El agua estancada, el agua corriendo
en grandes cantidades y en pequeñas gotas
amar por ella.

Y amar por amar, de manera ahistórica
con un coeficiente alto de resilencia

mucha intensidad y poca economía.

Pero amar también por las alcantarillas de las que yo formo parte

De donde emerjo con un olor fétido a cigarro.

Igual que Sartre.

Sólamente que amarme implica que ese humo de cigarro se mantenga pestilente.

Proceso detenido.

2009-03-17T21:51:00.000-07:00

Estaba creciendo desde dentro
lento, pero con fuerza.
Sin táctica
incierto
pero con fuerza.

hasta que la noche se convirtió en mañana y se abrió una posibilidad diferente,
una desviación del camino antes definido.

se afeitó y salió a caminar a la luz del sol por la mañana
no había polvo en el camino,
de hecho ¡flotaba!,
pero seguía creciendo hasta ese momento.

observaba con detenimiento que se puede ser sin ser el mismo
alterar y ver sin verse a sí mismo
pensarse y repensar a los demás sin necesidad de unidad
elogiar la oscuridad que surge de la luz y viceversa sin cuestión de ataviarse por completo
volar y desplazarse sin siquiera tener que pisar tierra.

pero se despegó del piso y maás temprano que tarde sucumbió al deseo de pensar.

pensó y su crecimiento se detuvo.

se acabaron los sueños y las premoniciones.

Maite

2009-03-16T20:23:00.000-07:00

Para superficies duras, rígidas, innobles
fué diseñada.

Con piedras, rugosas.
Con nervaduras.
Maite caminando con caballos en las manos
fuertes, firmes y un poco.

Le dolían en el alma tan estricta,
le costaba imaginarse en otro lado.
Donde todo brillara naranja
fuera verde y
extraíble.

Se comentaba a sí misma
"déjame pensar todas las cosas
decidir contigo cada situación y circunstancia"

Pero nadie,
ni sus caballos ni las piedras con nervios
respondían.

Y acalló sus pensamientos.

Al fin que el silencio es su especialidad
sin reproches
sin opiniones terceras
sin humores mediante.

Solo ella, sus caballos y unas piedras con nervaduras.
los tres
rodando.

La tierra rodando
el polvo volando
ella respirando
la migraña, esquizofrenia, úlceras y un poco de tuberculosis
sus caballos también un poco.